Planetaki Planet David y Maria

ALICIA GARCÍA NÚÑEZ

2010-02-09T11:16:56+00:00

* *

Mencionada por:

Menciona a:
David González
Manuel del Barrio Donaire
Eduardo Boix
Bubalú (Adriana Erades Pérez)
Pedro J. Serrano
Déborah Vukusik
Antonio G. Villarán
Eva Vaz
Camilo de Ory
Yolanda Castaño

Bio-bibliografía

Alicia García Núñez (Elche, 1981) es licenciada en Ciencias de la Información, Periodismo. Ha trabajado durante varios años en diferentes medios de comunicación y sobre todo en radios –como Radio Elche, Cadena SER- especializándose en programas culturales y de tendencias. En la actualidad trabaja en el Institut Municipal de Cultura del Ayuntamiento de Elche como gestora cultural del Centre de Cultura Contemporània d’Elx L’Escorxador (www.centrelescorxador.com ) y de la Llotja –Sala Cultural-. En este trabajo ha coordinado y llevado a cabo el I Festival de pOesía¿? de Elche: Nosomostanraros durante el mes de marzo de 2009, y a punto está de llevar a cabo el segundo. Programado está, y también publicitado.
Comenzó algunos estudios de doctorado en Literatura Española y se le quedó pendiente volver a la facultad para pasarse muchos más con tesis y estudios comparados.
Respecto a las publicaciones, resultó finalista en el concurso “Poesía Joven de Alzira”, también en 2003 en el “IV Ciclo de Poesía y Prosa Temáticas de Alicante-Murcia 2003-2004”. Ha publicado junto a otros autores el poemario Entorno, VVAA, Ed. Asoc. Triquiñuela de Artes y Letras. Colabora con poesía en diferentes fanzines y revistas de tendencias o culturales en secciones fijas (Fanzine Fetiche en la actualidad, y en el pasado: Revista de tendencias Deep, Vulture…).
Sobre todo, busca sobrevivir a lo que escribe, a lo que es y a lo que jamás llegará a ser. Quiere ser muchas cosas y no todas son posibles. Al final hay que elegir.

Poemas

Silencio, estoy rodando por las escaleras.
Silencio continuo, los golpes amortizados
por el vinilo que gira en mi cabeza.
Silencio, me está matando
a golpes de taconazo.
Silencio, está obviando
lo que siempre he dicho.

Me están robando los versos
tendidos en el lecho,
reflejados en el techo
del espejo a cada movimiento.
Me están robando los silencios
que pongo en cada frase,
las pausas y el pause.
Las palabras que inserto en cada estrofa,
como si fuera cualquier cosa.
Inserto.Y le das al autoedit,
desmenuza el sonido,
separa el ambiente,
de las voces a las que toca.
__Escinde,
__fragmenta
__realidades
__en unidades
__de imagen
__un tanto absurda.
No te permitas caer en la tentación
de no agarrar lo que te asusta
con todos tus sentidos.

Mente.
Cámara.
Reproductor.
Acción.

¡Silencio! estoy rodando
la escena en la que el malo
asesina al actor.
Estoy llevando a cabo
proyecciones y conferencias
de mi dolor quebrado.
Silencio, -se– rueda un músculo
escupiendo sangre tierra en derredor,
por las escaleras.

Luces-oscuridad.
Cámara-ojos.
Acción-reacción.

***

Desearía contar los lunares
de tu rostro
en cada noche clandestina
que voy vagando
en busca de tu nombre
y de tu hombro.

***

La bella Bellatrix se lleva los relojes,
transforma el día en noche,
en bacanal derroche de emociones
cuando mira.
Y busca mis puntos cardinales
aunados en el vértice
de todos y cada uno de mis males.

La bella Bellatrix me mira tibia
en captura impelida de todas mis mentiras.
Me mira complacida en busca
de reacciones producidas por su cercanía.

Y sus manos amasan la vida
que me resta en las esquinas
cuando sólo busco un nombre.
Y su boca evoca lo que toca
en una despedida cruel.

No me mira, no me toca,
no me mira, no me ama,
no me nombra, y yo sigo prendida
de su nombre:
Bellatrix.

____________De una mentira.

***

¿Qué bares pueden acogerme
ante tanto absurdo comprimido
en sólo 50 kilogramos de peso repartido?

¿Qué bares pueden consolarme
-luz tenue medio viva-
de la certidumbre que despista?
¿Qué alcohol puro tomaré,
por no desbaratarme, por no
morir aquí donde me pille,
absorta a la deriva, sin elevar
la extremidad tullida,
el grito en la garganta,
el miedo bien frío con dos hielos,
la historia sin nosotras?

***

Silencio, estoy rodando: Inédito.
Desearía contar los lunares / de tu rostro / en cada noche, La bella Bellatrix, La historia sin nosotras: pertenecientes al poemario La vida sin nosotras, en edición.

Mujeres con gato (IV)

2010-02-08T16:43:16+00:00

Hay mujeres con gato que no tienen gato. Pero lo tendrán. O llevan, caminando a su ritmo, dos huellas más atrás, un gato que se funde con su sombra, y que se encrespa cuando ve que están a punto de pisar la baldosa floja que espera en el camino de toda mujer, con o sin gato.Las hay que no han conocido aún a ese felino de brumas que, más que perseguirlas, las protege, acaso porque la noche se come

En ON MADRID, entrevista de Juan Vilá

2010-02-08T16:43:16+00:00

"Su mayor ilusión"- escribe David González, ilustra Mik Baro

2010-02-09T01:36:11+00:00

índice del número 8

2010-02-07T16:22:08+00:00

la editorial del número 8

2010-02-06T14:22:46+00:00

ENRIQUE MERCADO

2010-02-09T11:16:56+00:00

Mencionado por:

Antonio Cordero

Menciona a:

Antonio Cordero

Andrés Fisher

José Benito del Pliego

Robert Llopis Zurita

Antonio Gamoneda

Leopoldo Mª Panero

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Bio-bibliografía

Escritor, músico, dramaturgo y guionista de cine. Ha publicado las novelas De lo que aconteció a una reina que se echó a la calle y Memoria del tiempo breve. Coguionista de la película Catarsis y autor del libreto de la ópera de cámara El Greco. Antologado en El poeta en su ciudad, de Julia Barella, ha publicado los poemarios Versos a la luz de una vela (Premio Ciudad de Leganés) y La Explanada (Germanía, 2003).

Poética

1. La palabra es la materia que el poeta afila hasta obtener la punzante precisión. 2. Si bien hasta Juan Ramón Jiménez una forma de estar por encima de Dios era siendo poeta, hoy ser poeta es una de las mayores tonterías que se pueden ser. 3. Que la poesía lleva al alcoholismo es hecho más que probado. La poesía, ese vestido casi imposible de tejer, tiene infinidad de acólitos que en vano siguen su estela luminosa. Cientos, miles de autodenominados vates, fracasan como un mar resacoso en las costas de su indiferencia. ¿Y qué puede uno hacer sino emborracharse para intentar olvidarla? 4. Más digno que un poeta es un vendedor de globos. El poeta infla palabras y no advierte al que compra el libro que dentro no hay más que aire (generalmente, mefíticas ventosidades).

Poemas

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Edificios

¿Nunca os habéis fijado En los edificios a
medio construir, La desolación de los anda-
mios Ciñéndose a sus cinturas? Sabed que al
alba habrá hombres Dispuestos a vestir tanta
tristeza, Lo mismo que si arropasen a sus
hijos En una noche Insomne y helada.

(De La Explanada. Editorial Germanía, 2003)

Vitoria

Ha llovido todo el fin de semana sobre el elegante paseo de los plátanos. La catedral estaba en obras y los zuritos y las gildas parecían las guirnaldas de la ebriedad. El museo de Heraclio Furnier en el casco antiguo, el estadio. Cito sin cesar lugares y cosas que me lleven a poner un marco fidedigno a tus ojos. Como los Nenúfares, de Monet, a medida que me acerco a ti, toda tú desapareces

(De A.M./P.M., inédito)

Sargazos Sea o no

Todos los ríos que me sé desembocan en el mar de los Sargazos.
Es la noche de los compartimentos estancos y ya no fumo.
Si no hubiera estado tan ciego y tú no hubieras sido tan terca,
ahora posaríamos juntos en las postales del Puente de Nueva York.
¡Como si fuera fácil llegar a América,
o a puerto seguro aunque los del norte usen bufanda!
Me soltaste de la mano y la coleta (te soltaste)
porque eras una niña perdida de antemano.
Alicia que se mira, pero es a ella a quien miran los otros.
Alicia, yo te hubiera dejado crecer como una mala hierba en Wonderland,
y que cantase Whitman, y que fumara Marley.
Yo hubiera sido a cambio el increíble hombre decreciente
o un ratón payaso dispuesto a morir por el turrón y el chocolate.
Y bolitas de anís endulcen los ardides del tahúr.

(De Trenes que no pasan de Magritte, inédito)

Portada del número 8

2010-02-06T01:12:13+00:00

VINALIA TRIPPERS... A POR EL NÚMERO 8 !!

2010-02-06T01:12:13+00:00

Cartel del 5º aniversario y presentación del número 8 de Vinalia Trippers, con la consabida fiestrorra en el CCAN y la presentación del libro "Sparrings" de David González

Mujeres con gato III

2010-02-04T18:46:24+00:00

Ignoro qué hora es, algún momento entre el asombro de la noche y las dudas matinales.En la habitación, los tres permanecemos despiertos para ignorar al amanecer.Yo sigo en su cama, el gato reina en una esquina del colchón y ella busca algo por el cuarto, desnuda y en puntas de pie.El gato repite su caminar y no podría decir cuál de los dos es más felino, quién enseñó a quien esa forma de andar

Mujeres con gato II

2010-02-04T18:46:24+00:00

(Fragmentos de algo que estoy escribiviendo. La imagen es un cuadro de la artista chilena Parnalú))Siempre he sentido debilidad por las mujeres como ella, que son conscientes de su cuerpo pero no están pendientes de él, que hacen con su pelo lo mismo que con la vida: sacudirlo, apartarlo, recogerlo y en un impulso nada calculado, desatarlo. Mujeres testarudas, firmes y un poco cabezotas, que a

Mujeres con gato

2010-02-04T18:46:24+00:00

Tienen secretos en común, códigos que exceden los tópicos, sonrisas que siempre te dejarán fuera de su curva. Y no me vengas con el rollo de la soledad y las compañias que no exigen nada más que un plato de pienso y un laguito de leche, no me cuentes la teoría banal sobre el privilegio de castrarlos como si nos castraran a nosotros, para que no nos maten las dudas en cualquier tejado ajeno. Sabes

ÁNGEL PANIAGUA

2010-02-01T19:56:18+00:00

Mencionado por:

José Luis Abraham López

José Alcaraz

Antonio Marín Albalate

Aurora Saura

Vicente Velasco Montoya

Menciona a:

José Luis Abraham López

José Alcaraz

Daniel Casado

Antonio Durá

José Daniel García

Andrés García Cerdán

Javier Gato

Antonio Marín Albalate

José Antonio Martínez Muñoz

Antonio Llorente Abellán

Mario Lourtau

Antonio Lucas

Elena Medel

Sebastián Mondéjar

Soren Peñalver

José Luis Piquero

David Pujante

Javier Rodríguez Marcos

Miguel Salas Díaz

Eloy Sánchez Rosillo

Aurora Saura

Vicente Velasco Montoya

Bio-bibliografía

Ángel Paniagua (Plasencia, 1965) es licenciado en Historia del Arte. Ha publicado críticas de cine, y de exposiciones de pintura y escultura en los diarios La Verdad y La Opinión de Murcia, así como poemas, traducciones y reseñas de libros en revistas literarias (Silvestra, Signos, Arrecife, La Isla Desnuda, Postdata, Renacimiento, Quimera, Hache, Antaria, El coloquio de los perros y otras). Incluido en la antología 10 menos 30. La ruptura interior en la poesía de la experiencia (L.A. de Villena, Pre-Textos, 1997), es autor de los libros de poesía: En las nubes del alba (Premio Murcia Joven de Poesía 1989, Universidad de Murcia, 1990); Si la ilusión persiste (ERM-Tres Fronteras, 1991); Treinta poemas (Comares/Postdata, 1997); Bienvenida la noche (2ª edición, corregida y aumentada, de Si la ilusión persiste, ERM-Tres Fronteras, 2003); El legado de Hamlet (Renacimiento, 2003); Una canción extranjera (Premio Antonio Oliver Belmás, ERM-Tres Fronteras, 2004); Gaviotas desde el «Ariel» (Premio Villa de Cox, Pre-Textos, 2005). También ha publicado la traducción al castellano de Focs d'octubre, del poeta catalán Francesc Parcerisas (Fuegos de octubre, Linteo, 2008).

Blog: http://ajustesyotrascuentas.blogspot.com/

Página web: http://www.angelpaniagua.es

Poética

ATARDECER CON WALLACE STEVENS

Mirar por la ventana es sólo uno

de los actos posibles en esta tarde muerta.

Mirar con anodina indiferencia

a los niños que juegan en la plaza,

a sus madres sentadas en los bancos

o fumando de pie, junto al marido,

todavía —las siete— con las gafas de sol.

Una sola pobreza es suficiente

para entender las otras. Una sola

canción puede arrancar distintas lágrimas,

dependiendo del grado de tristeza

—o de conformidad con la tristeza—

de quien la escucha. Una sola vida

podría contener todas las vidas.

Un poema difícilmente puede

contener sentimientos imposibles

de encontrar en cualquiera, ni agotarlos:

un poema es un gesto que todos han escrito

cuando uno lo copia en el papel,

un fragmento de vida en que el poeta,

hablando de sí mismo, habla de todos.

Poemas

POETA MENOR

Entre tanto mirar hacia lo alto,

volvió un día los ojos a sus pies

y los vio sucios, enfangados

en un barro de luces de neón

y copas rotas, en un suelo

pegajoso de cola y whisky malo,

y se puso a pensar en tantas noches

leyendo Four Quartets, las Duineser

Elegien o el Animal de Fondo...

Y es que siempre tentó la metafísica,

las palabras con que explicar el mundo

sin tener que bajar a donde ahora

se encontraba, de nuevo en el tugurio,

rodeado de gentes sin control

ni deseos, de aquella danza loca

sin principio ni fin, y aquellos rostros

contraídos y puños golpeando

las paredes, como locos derviches,

solos unos con otros:

era el tiempo que cada noche amaba

y odiaba hasta el delirio, la pasión

de salir, cada sábado nueva y repetida.

Al volver se acostaba con premura,

para evitar la inercia de la autoconfesión

del diario que sólo recogía

realidad cada noche, despojada

del velo inculpatorio, pura y simple,

tal cual la había bebido, acariciado

y pagado.

________Y en el umbral del sueño

no podía evitar la sensación

—recordando sus pies allí clavados—

de haber perdido el tiempo en la grandeza

de temas trascendentes, inmortales.

Entendía por fin que no sería

más que un jardinero en el Parnaso,

uno de esos —en frase cruel de Torga—

que sólo han conocido de las musas

la blanca vestidura y los cabellos,

Y que los versos puros, alejados

del mundo y de sí mismo, en los que hablaba

—con la audacia del desconocimiento—

del más allá, la muerte y el futuro,

no habrían de salvarle del olvido.

(de Bienvenida la noche)

LA MIRADA DE ULISES

Hay guerra a unos kilómetros de aquí,

alguien está luchando contra el mundo

sin fe que le rodea, contra el aire

que llena sus pulmones y las nubes

que descargan el odio de sus padres

y la rabia iracunda de sus hijos,

contra la lluvia ácida del tiempo

que cae sobre su rostro y va dejando

sin pelo su cabeza, borra el brillo

de sus ojos y le hace comprender

su papel de comparsa.

_________________Alguien empuña,

a sólo unos kilómetros de aquí,

un oxidado máuser cuyas balas

de miedo, humedecidas, ya no pueden

librarle de la imagen de esas máscaras

que le ocultan los rostros enemigos;

alguien cerca de aquí nos amenaza

con un horror que quiere compartir,

se siente sólo y quiere envenenarnos

con la angustia de su existencia pobre,

con el desprecio antiguo que ha heredado

de sus antepasados por la vida.

Alguien cerca, muy cerca de nosotros,

quiere hacernos entrega de sus dientes

partidos en la lucha, de sus dedos

cortados, sin falanges y sin uñas,

o hacernos prisioneros e incautarse

de las nuestras, para poder seguir

escarbando hacia el centro de la nada.

(de El legado de Hamlet)

TODO OCURRE EN UN TIEMPO

____________Tinc un gran cansament del que he vist i sentit

________________Josep Carner, Hi ha matins...

Nada ha cambiado. El tiempo pasa

mientras suenan canciones que apenas se comprenden,

tan lento o tan veloz como en los días

en que aún resultaban envidiables

sus vanos adjetivos.

La primavera enseña ya sus dientes

de invierno disfrazado, acompañando

su risa melancólica con gestos engañosos,

va alargando los días y devuelve

las ropas del pudor a los armarios.

Y la sabiduría, la templanza

ante la adversidad, la pulcritud

exacta del semblante acomodándose

a cada situación, ya no resultan

envidiables, más bien un lastre absurdo...

Todos los puertos que la imaginación

adornó son un mismo anciano, pobre

y harapiento, cuyos brazos extendidos

invitan a virar hacia la nada.

Cada año que pasa tiene menos

sentido equivocarse al situar

un rostro en el pasado, porque pocos

merecen tal esfuerzo de memoria.

Y cada primavera es un invierno

más cercano y real cuanto más cerca

te la encuentras del cuenco en que la nada

va posando su polvo sobre todos

los pétalos de rosa.

_______________Cada vez

las mañanas invernales tienen menos

y menos densidad -como el deseo,

la luz o los colores...

________________Es cierto que los dioses

no tuvieron más sustancia que nosotros,

como también lo es que no tuvieron

más consistencia: sólo

son sueños que soñamos que nos sueñan.

(de Una canción extranjera)

CARMEN GARRIDO ORTIZ

2010-01-28T18:41:37+00:00

Mencionada por:
Hasier Larretxea

Menciona a:
Jana de Luque
Bibiana Poveda
Ana del Vigo
Teresa Sanz
Chema Vega
Susana Recover de Frutos
Vicente Navarro-Abad
Marta Noviembre
Bernardo Bersabe
Dolores Vallejo
Giovanni Collazos
Ernesto Pentón
Sara Valverde
Nina Salinas
Deborah Vukusic

Bio-bibliografía

Carmen Garrido Ortiz nació en Fernán Núñez, Córdoba, el 21 de enero de 1978.o

Poeta, periodista por la Universidad de Sevilla y Máster en Relaciones Internacionales y Comunicación por la Universidad Complutense, especialista en Oriente Medio, su temática preferida, junto con el estudio de las poetas rusas Ajmátova y Tsvetáieva y la obra de García Lorca.

Administra el blog literario “La dama de verde”.

Como escritora, ha ganado el premio de poesía Andalucía Joven del Instituto Andaluz de la Juventud, 2008, con el poemario La hijastra de Job, editado por Renacimiento.

Asimismo, ganó el concurso de cuentos de Ediciones Fuentetaja con La bofetada, primer premio, publicado en El cuento, por favor. Otros relatos suyos han sido antologados en Poesía para poetas naranjas (Madrid, Clave 53 2009); Asentamientos (Ediciones Fuentetaja, 2009); en Velamen (II Premio Luis Adaro. AEN-Gijón, 2008); en El Relato más corto del verano- Ediciones personales, 2008); o Revista de Feria, Córdoba(2007, 2008 y 2009). Sus microrrelatos Hartazgo y Camille Claudel fueron seleccionados por El País con motivo de El Día del Libro 2009.

Colabora con las revistas culturales digitales Ucronías; con su columna Vientos del Sur en Elparchedigital; en Letralia; Jazztelia; Almiar/Margen Cero; Narrativas; o la sombradelesperpento.

Forma parte del colectivo de poesía madrileño Pólemos, vinculado a la Asociación Clave 53 habiendo recitado en diversos lugares de Madrid, entre ellos Libertad 8.

Como periodista, ha trabajado en las secciones de Cultura de Diario Córdoba y ABC Córdoba, además de realizar diversas investigaciones sobre el conflicto palestino-israelí; la situación del Sáhara Occidental y otras cuestiones relacionadas con el mundo árabe.

Ha pasado largas temporadas en Sevilla, Madrid, Marrakech, Argentina, París y Copenhague. Le encanta hablar, bailar flamenco, Córdoba y su campiña, todo lo árabe, el mar del Norte, los zarcillos, el frío, las velas y los viajes.

Poética

EScribo prosopoética, poemas como manantiales, largos, profundamente cordobeses: una manera de estar y vivir. El rojo y la pena negra, combinados.

Pienso que ese yo negro (del quejío) siempre tiene algo en común con el nosotros.

Ciertos vividores llevan cajones con mil vueltas en su interior. Dentro de ellos, el horror. Yo, también. Cuando lo abro, salen mis poemas y los otros vividores se consuelan.

Al detestar los convencionalismos -porque fui convencional- los denuncio, los maltrato, los humillo en los versos.

Desde la mirada periodística, me alancean la sensibilidad y muestro lo que nunca saldrá en los libros, con las palabras antiguas de los lugares de mi pueblo

Poemas

I. EL ESPÍRITU DE MI TIEMPO

Seguro que te acuerdas de los dedos entrelazados tardes enteras. Que tú nunca usaste reloj por si alguien te pedía la hora. Y es que la hora era tuya, según rezaba un contrato de arrendamiento que firmaste con el Tiempo.

Mirábamos la alcayata de la pared y nos reíamos de los segundos.

Tú vestías la rebequita de Joan Fontaine y las alpargatas de los veranos, siempre azules.

La alcayata eran las dos manecillas de unas horas muy remotas.

Sólo abríamos el portal al punto de garbanzo y al de cruz.

Mientras, ponía mis piernas sobre el mármol, postura de medianoche, doce en punto en anatomía adolescente.

Si no recuerdo mal, tus ojos eran castaños y verdes.

Mi color no era tu color y, aún así, nuestros iris se llevaban amando la noche entera, el pergamino frente a la tersura.

Las campanas –que siempre nos rodeaban en las Ciudades Eternas- eran la nota imprudente, el marcador de libros que recordaba las urgencias de los cuerpos.

Por nosotros, mano a mano, no existiría el aceite mañanero, la sal o el salario.

La nómina del mes la acordaban las pestañas. La lista de la compra siempre era de diez cosas, tan gorditas... Tus diez dedos.

In illo tempore..., empezabas, y yo te acababa el cuento.

Por eso, un televisor, un día, amaneció muerto.

Desterraste del reino el sonido del tic-tac, le diste libertad al cuco y pusiste contra la pared a los números del cuatro al infinito.

Para nuestras miradas sólo se contaba hasta tres, y ya era mucho.

Espacio protegido, reserva natural la de los diez centímetros que separaban tu nariz grande de la mía (siempre tan chica...).

Cuando llegó el final del arrendamiento, el Tiempo no te perdonó. Es curioso el perverso.

No le gusta los que aman, en futuro perfecto de presente simple. Te puso hora final; me dejó sola, mirando a los marrones del mundo por si lograba volver a encontrar el tuyo.

Claro, que el Tiempo no sabía de ti. Ni de tus burlas.

Y tu cuerpo pequeñito partió metido en el reloj de pie del salón.

II.NADIE SABE LO QUE UN CUERPO PUEDE AGUANTAR

Pero ¿hay vida antes de la muerte?

Graffiti en una pared. Brooklyn.

Nadie sabe lo que un cuerpo puede aguantar,
pintada la frase en la puerta de la iglesia,
delante de la plaza donde los yonquis se destrozan el tabique con los gramos de nieve
Cada día paso por allí y aúllo

Aúllo como si la boa fuera yo y me hubiera tragado mi peor pecado.
Aúllo porque me hicieron la ablación de todo placer epidérmico
Aúllo porque me exiliaron a un lugar sin cicerones ni radios donde también aúllen los Escorpions
Aúllo porque me pincharon tantas agujas que mi esófago se rebeló bailando como una cascabel
Aúllo porque me robaron las sábanas de hilo y la dama de noche
Aúllo porque detesto el perfume Carmen, que ella siempre se pone
Aúllo porque detesto mi perfume Carmen, que llevé la noche del primer beso
Aúllo porque a mi torso le llaman Cardhu: sombrío, añejo, hondo, ojos color ámbar

Nadie sabe lo que un cuerpo puede aguantar
si cada día soporta a la vida misma,
¡tan sofisticada en su crueldad!

III.AZARES

A veces, el destino se limita a escupirme así, a la cara.

No recibo postales con preaviso que digan: Mujer, levántate y anda. Mujer, levántate y huye. Mujer, presiónate la cabeza con fuerza y se la primera en saltar del barco.

A veces, la Fortuna, voluntariosa, me da una tregua, un respiro para que crea en las bonanzas de la vida. Chiquita, fúmate un Ducados Rubio y déjate morir lentamente jugando a las damas con las Parcas.

Suele ser imprevista mi Tykè y presentarse cuando tomo los aviones al vuelo.

Entonces, los Delayed poseen mi mente y yo me siento sobre el juego de maletas, los pies para dentro y una boina francesa cayendo por el precipicio de mi perfil.

Los aviones van llegando de Karachi, mientras yo compro una colonia para ladies, So Miracle!, y me agarro a su título como las borracheras al tatuaje del marinero.

Mi vuelo ya ha salido. La azafata debe estar repartiendo los maníes mientras mi cabeza pudre el calendario y la voz de niña bien de los altavoces repite algún mantra que sólo entienden los hippies bien rasurados.

Cada enero compro dos agendas. Una se llena de predicciones de sibila, la otra de citas en el cine.

El film noir suele hablar mejor que mi vida, así que a 31 de diciembre me reconozco más como el mayordomo del Halcón Maltés, de asesino perdido, que como la señorita aplicada que acudió puntual al alcohol de todos los bares.

Un día de uno de estos años me internarán por ser la chica con sueños con sabor a un vodka insalubre que nunca tomó. Como mis ojeras hablan por mis labios, no me podré desdecir.

En mayo, las gitanas me suelen leer las arrugas de la frente y me auguran el porvenir citando a Henry Miller:

Le espera sexo, París y una calma cochambrosa. ¿Cómo la de un cuadro de Turner? Sí, sólo que con campiña y olivos azules.

Yo me hago las friegas de romero y albahaca, pero el esmalte de las uñas sigue cayéndose y mi dedo más pequeño se afirma en su enanismo.

Mi amante me hace volar sobre la Rue de Rivoli y los abanicos se dibujan contrahechos, pasivos, mientras repaso el rosario en Saint Sulpice. Todo se cumple, excepto la protagonista del cuento: mi sombra, engrandecida por las gabardinas de esta ciudad, Il en reste assez pour moi.

Acudo a los oráculos desmayada por el calor. Sólo el viento de la madrugada les permite auscultar mis venas y desdibujarlas.

Niña, son demasiado azules, predican flores de romero y abstinencia en el placer.

Yo me trabuco al hablarles y rogarles que no me priven de la mala manzana, la liga de Intimissimi y el bocado educado en el cuello ajeno.

Delfos sabe de lo que llaga el dolor, de lo que grita una mujer antes de haber parido un monstruo, siempre poético.

Siempre me arrepiento de mis gestaciones, pérfidas, abortables, veleidosas, ignorantes.

Prescinden de la madre y cubren al nonato de pelusa de ángel, colores tibios y mantas hechas con mi sangre y mi piel.

Cuando nacen, los pérfidos bebés demandan mis pechos mientras la leche nace desnatada, yerma, herida.

A veces, el destino me escupe así, a la cara.

Yo me dejo, por no contradecirle, pero le ruego que baje la voz, para no despertar a mis ángeles guardianes.

El pan nuestro

2010-01-27T01:23:20+00:00

Cuando era joven, el panadero no salía casi nunca. Levantarse en plena noche para trabajar no deja demasiado tiempo para diversiones. Pero una vez, a los veinte años, fue invitado a la boda de un primo lejano. Allí la conoció. Se llamaba Estela y bailó, bebió y conversó con él hasta el fin de la fiesta. El panadero volvió a su casa acariciando el trozo de papel en el que ella había anotado su número de teléfono con un lápiz de ojos. La llamaría al día siguiente. La invitaría al cine. Sería la madre de sus hijos.

El alcohol, el sudor y los números apuntados en trozos de papel con lápiz de ojos no son una buena combinación. El panadero pasó la mañana siguiente intentando descifrar los originarios guarismos aletargados en aquel borrón. Y la tarde telefoneando a familiares y amigos que habían asistido o podían haber asistido a la boda. Todo fue inútil. Nadie la conocía. Nadie la recordaba. Nadie había reparado en ella.

En la madrugada, mientras amasaba, se lamentó de su suerte: sus panes llegaban a toda la ciudad, casi a cada casa. Pero él no era capaz de localizar a aquella mujer fascinante. Si él pudiera viajar con aquel pan y franquear cada puerta de cada edificio de cada calle hasta dar con ella… De pronto, sin apenas pensarlo, escribió su propio nombre y su número de teléfono en un papel. Completó el billete con una sencilla frase, “Llámame, Estela”, y, doblándolo cuidadosamente, lo agregó a la masa. Hacia el amanecer, cuando comenzaron a llegar los repartidores, no sabía en cuál de aquellas barras iba el mensaje. Eso resultaba indiferente. La ciudad no era tan grande, pero, aunque lo hubiese sido, el mensaje, si había de llegar a su destinataria, llegaría. Era cuestión de estadística o de destino o, sencillamente, de suerte.

Durante semanas, durante meses, realizó la misma operación. Luego pasaba la tarde pendiente del teléfono. La llamada nunca era para él. O, si lo era, se trataba de alguno de sus primos o de los amigos del barrio.

Los meses se convirtieron en años, pero la costumbre no varió jamás. Metódica, secretamente, el panadero introducía cada día en la masa un papel con su nombre y su teléfono y un único, exacto e infaltable mensaje: “Llámame, Estela”.

En ocasiones, el panadero se decía que era momento de cesar en la búsqueda. Pero ¿y si precisamente era ese el día en que la nota debía llegar a manos de Estela? Esa pregunta le aterraba. En otros momentos, fantaseaba con los posibles receptores: un niño que comía el bocadillo en el recreo, una ancianita que hacía sopas de pan, otra mujer también llamada Estela que procuraba que su marido no llegase a ver el papel, un señor circunspecto que se indignaba y bajaba a protestar a la panadería o le telefoneaba directamente a él, advirtiéndole (iracundo como sólo un señor circunspecto puede llegar a estarlo) que iba a denunciarle a las instituciones sanitarias.

Pero jamás llamó nadie. Pasó el tiempo y el panadero encontró una mujer a la que aprendió a querer. Se casó y tuvo dos hijos. Se divorció de aquella misma mujer y aprendió a no quererla. Sus hijos crecieron y le dieron algún nieto. Y él continuó, cada día, introduciendo en la masa la nota con su nombre, su número (ahora de un teléfono móvil) y aquellas dos palabras. Ya sin esperanza. Ya por costumbre. Como un rito, una pequeña superstición que, al fin y al cabo, le había traído suerte en casi todo, menos en lo único en lo que realmente la necesitaba.

Hoy, al salir del trabajo, se ha encontrado con su primo en un puesto de flores. Es su aniversario de boda. Tal día como hoy, hace 35 años, el panadero y Estela se conocieron. Mañana hará 35 años que la busca infructuosamente. Tal vez sea el momento de dejarlo. Pero también hoy, justamente hoy, al abrir la puerta de casa, suena el teléfono móvil. El panadero lee la pantalla. Llaman desde un número que no tiene grabado en la memoria del aparato. El corazón le da un vuelco. No obstante, justo antes de descolgar, se mira instintivamente en el espejo de la entrada, reflexiona un momento y rechaza la llamada.

JOSÉ NAVEIRAS GARCÍA

2010-01-25T22:01:06+00:00

Mencionado por:

Menciona a:

Jorge Arbenz

Sergio Cruz Placer

Hipólito García (Bolo)

Alfonso López

Nuria Ruiz de Viñaspre

Jara Bedmar

Aurora Pintado

José María Barredo

Bio-Bibliografía

José Naveiras García cuenta en su haber como escritor, con varios títulos publicados entre poemarios y relatos cortos. Ha publicado poemarios como: Poemas para berberechos, Editorial Diedycul, S.L. (2008) y Pecado de silencio, Editorial Poesía eres tú (2009). Asimismo ha publicado “El incendio y otros relatos” en edición papel, con Ediciones Atlantis, también en 2009. Ha participado asimismo en obras colectivas entre las que destacan: Bukowski Club, Ediciones Escalera (2008): antología de poetas que han pasado por el escenario del Bukowski Club, bar cultural en el barrio de Malasaña de Madrid donde todos los miércoles se realizan lecturas de poesía y los domingos lecturas de relatos y cuentos; Arena en los zapatos, Escuela de escritores (2007): antología de relatos y cuentos de los alumnos y alumnas de Escuela de Escritores, donde el autor publicó un relato que lleva por título “Mi tío Alberto”; Lugares de paso, Escuela de escritores (2006): antología de relatos y cuentos de los alumnos y alumnas de Escuela de Escritores, en el que el autor publicó un relato que lleva por título “Sudor de Tánger”.

También ha publicado diversos poemas en Revistas de poesía como: “Gotas de tinta”, “Amalgama”, “Es hora de embriagarse (con poesía)”, “Dulce Arsénico”, “El País Literario”, “Mar de poesías” y “Pro-vocación”.

José Naveiras también es fundador de la revista poética “Es hora de embriagarse (con poesía)”, y actualmente forma parte del equipo de redacción. La revista ha publicado cuatro números. También es cofundador de la revista de relatos “Al otro lado del espejo”.

Al margen de la literatura, José Naveiras se confiesa un apasionado de la fotografía, la cocina y la pintura y en los tres campos ya cuenta con probada experiencia.

Su blog: http://sangrante.wordpress.com/

Poemas

Escrito en los vinilos

Que conste que

hoy me siento sucio

como el metro en

una noche de domingo

en el que viajo siempre

con un billete alrededor

del mundo.

Porque nunca me lo creo

pero la fiesta

ha terminado

y es ahora cuando

me siento desnudo

aunque no esté en

nuestra casa

donde siempre descubro

que jamás seré tocado

por la mano de Dios

y que tampoco he decidido

participar en alguna revolución,

más desde que descubrí

que en realidad

el amor es el infierno.

Ahora se que es imposible

ver un cielo azul en Marte,

que su tierra no está

untada de manteca

como nos prometieron

que todos somos disidentes

de los milagros que

nos dijeron que ocurrieron

en los días de vino y rosas.

Quiero estar en

casa otra vez

y recuperar de nuevo

los ritmos locos

que me devuelvan mi corazón

de sábado noche.

Quiero ser demasiado duro

para morir,

aunque no te lo creas.

Sí, por favor,

bésame y haz

que sienta de nuevo

que soy un pájaro.

Sólo me queda deciros

mil gracias a todos

por dejarme aparecer

en los créditos.

La Luisa, allá por 1940 (dedicado a Gsus Bonilla y Reyes Monje).

A la Luisa la ajusticiaron

a las cinco de la tarde

y Dios presente

y también sus representantes en la tierra

y la Luisa y los demás que iban con ella

en el albero.

La Luisa alzó el puño

y sobre el ruedo llovieron las balas

casi al mismo tiempo.

A la Luisa la ajusticiaron

por levantar un puño

en varias ocasiones

y los representantes de Dios en la tierra

murieron de viejos

y sus voces se escucharon tantas veces

que pareciera que el puño de la Luisa,

jamás gritó.

Hay demasiados Dioses,

demasiados representantes,

demasiados muertos

para que estos últimos

no sean oídos.

Es imposible que Dios esté tan sordo.

El amor y el odio

Pudo más

el amor que el odio

Pudo lo peor de hoy

al maltrato de ayer.

Y las ideas son

más fuertes qu el opio.

Y Scooby Doo murió

de un ataque al corazón

cuando descubrió

que alguien le había robado

todas sus galletas

Grábate esto en la cabeza:

No-estoy-he-cho-de-pan-de-mol-de

Porque pudo más

el río que el viento

aunque a nadie le gustara

Así que, por favor,

devuélveme de una vez

todos aquellos ratos buenos,

y repito

Scooby Doo hace tiempo

que no sobrevivió

a aquel infarto.

Finalmente pudo más

la máquina del odio

que la de los sueños.

Lo siento, pero ya

no podremos morir

en el sol.

El espectador

Quería seguir siendo espectador

cansado de formar parte del espectáculo

Sin premios, sin luces de neón.

Hizo sonar la campana del autobús

y bajó sin fijarse

donde se posaban sus pies.

Nada importa ya cuando ha decidido

romper en mil trozos

los cristales que le alejaban.

Nada de descansos a mitad de cada función

Nada de aplausos tras representar otro jamás

Ahora sólo hay pasos que crear

largos caminos que definir

putas que saludar en los cruces de camino

fundidos en negro rotos por las estrellas

grúas de gran potencia para elevar espíritus

y claro, ratos que perder

en albergues regentados

por cientos de abrazos.

MERTXE MANSO

2010-01-24T20:39:02+00:00

Mencionada por:

Francisco Gálvez

José Luis Abraham López

Menciona a:

Miriam Reyes

Bio-Bibliografía

Mertxe Manso (Baracaldo, 1978) reside en Córdoba desde su infancia. Jurista y poeta, actualmente profesora de Lengua y Literatura en secundaria.

Ha publicado el poemario Diario de los cuerpos (I Premio de Poesía La Manzana Poética, Ediciones Litopress(2004),las plaquettes Tabla de mareas (müsu, 2004) y Reglas de Navegación (2006), Ferronerie (Institución Cultural “El Brocense”, Cáceres)

Aparece antologada en Voces Nuevas (Torremozas,2002), Pólvora Blanca (Antología de poet@as por la paz y la palabra, 2003), en Pie de Paz (Plurabelle, 2003) y Periféricos 15 poetas (Universidad Popular José Hierro, Madrid, 2004). La Mujer Rota(Guadalajara, México, 2008)

En la faceta de poesía visual, ha participado entre otras colaboraciones en la “Muestra incompleta de poesía visual, experimental y m@il-art”. (2004) Ediciones Cer0 a la Izquierda. Y “Las Letras” muestra de poesía visual homenaje a Carmen Conde(Cartagena, 2006).

http://www.mertxemanso.com

Poética

La poesía como vehículo para posicionarme ante el mundo, latir a mi ritmo y con la sensación de libertad, mi poesía es una mirada atenta, donde el detalle importa, donde los personajes no son solo lo que parecen y donde todo es relativo, incluso nosotros mismos, en apariencia, porque más allá de ese simple ver, se esconde una reflexión del ser y el estar, Donde los tranvías son latidos de motores; El mar y la ciudad los espacios, un tiempo de cruces donde EL MUNDO es UN CRUCIGRAMA.

Poemas

Llorarás tantas noches como golpes

necesites para forjar estrellas,

maldecirás el día

y llorarás la urgencia de lo nuevo.

Ya puedes forjar un cielo

o una casa nueva

y bailar tantas horas y noches

como carbón se derrita en las venas.

Que llorarás

y nadie habrá de ver lágrimas,

y la lluvia se beberá tus gotas,

tu sudor y tu cuerpo,

te beberá, amor

y nada habrá de quedar.

Ni siquiera el eco.

De Diario de los Cuerpos

XI

Anuncio un tiempo de tregua

y después, amor,

vendrá la noche

tu corazón sobre la mesa

buscando el abrigo de mis manos.

Así, casi en silencio

y con la boca abierta

nos secará el mar,

seré hogar

y nosotros un latido.

De Ferronerie

VIGILIA(INOCENCIA)

Nunca será la noche

tan negra

como cuando amanece.

Ni sentiré tanto frío

como ahora.

El frío que me cubre,

ahora sé

que no es infinito.

Y tus palabras

ya no son palabras.

¿Cuántos días he perdido?

Ahora me atrevo

a entrar en ti,

y nada importa

si te rompo el cuerpo.

Se que soy bella.

Mira y siente, amor,

Esto es:

Sólo la ferocidad del día,

el frío de un desierto tras la noche.

De Ferronerie

Dentro de muy poco, en tu librería: Los días de mercurio (La iniquidad II)

2010-01-22T20:41:53+00:00

Una historia de violencia en plena posguerra española

VICENTE MARTÍN MARTÍN

2010-01-20T11:30:32+00:00

Mencionado por

Javier Vázquez Losada

Francisco Caro

Juana Vázquez Marín

Dolors Alberola

Menciona a:

Javier Vázquez Losada

Antolín Amador

Carlos Valverde

Nieves Álvarez

Tano García-Page

Antonia Álvarez

Bio-Bibligrafía

Vicente Martín nace el 31 de Julio de 1945 en Collado de Contreras (Ávila) y se dedica a la enseñanza.

Se da conocer al obtener el accésit del Premio Internacional de Poesía Ciudad de Torrevieja con el poemario “De silencios fingidos” que publica la editorial Plaza & Janés. A partir de ese momento obtiene reconocimientos como el Premio ‘Flor de Jara’ de la Diputación de Cáceres, el Premio de Poesía ‘Juan Alcaide’, el Premio de Poesía ‘El Olivo’ de Jaén o el Premio Poeta ‘Mario López’, entre otros. Recientemente acaba de ser galardonado con el Premio “Fray Luis de León” de Creación Literaria de la Junta de Castilla y León por el poemario “No me pidas que cante cuando vengas”, con el Premio “Vicente Núñez” de la Diputación de Córdoba por “Olas en el desván” , con el Premio “Eladio Cabañero” por “Como tu piel desnuda” y con el premio “Federico Muelas” de Cuenca por el poemario “Como digo tu cuerpo”.

Poética

Escribir un poema es transgredir

los punto cardinales, es violar

los códigos escritos, invocar

otros ritos de amar, otras infancias,

otras encarnaciones…., es prestarle

tu voz a las encinas y tu cuerpo,

como un campo de olivos, a la lluvia.

Y es que esto de escribir no está sujeto

a franquicias de marcas ni se arroga

banderías de nada ni de nadie,

es que esto de escribir es un dolor

que nos viene horadando de continuo,

que nos nace de pronto como nace

de nuevo un corazón que estaba muerto,

como rueda

de noche una girándula

que amenaza estallarte entre los ojos.

Poemas

Habrá un día, sin duda,

un día en el que todos estaremos dichosamente locos

y a todos nos dará por tener como amante a una bombilla

de cuatrocientos vatios

y a un dios republicano que convierta los panes y los peces

en idiomas rentables,

(resulta que los peces de la multiplicación están muriendo

desde hace mucho tiempo inútilmente multiplicados)

qué más da,

cuando uno se acostumbra a la indulgencia del náufrago

nadie asume el fracaso y cualquier tabla

merece una herejía,

lo que importa es que al fin todos tengamos

un reloj ilegible y una fuente

que rezume palomas por las gárgolas.

Hablaremos entonces sin temor de la paranoia del mármol

y de la metafísica ebriedad de los comerciantes,

nos arrodillaremos ante las hornacinas donde aún laten

los versos de Petrarca y los placebos de los ángeles hermafroditas,

habrá un lugar cualquiera,

un eclipse,

la mirada huidiza de un arqueólogo

donde esconder las lágrimas de los glaciares nórdicos,

diremos todo aquello por lo que fuimos condenados

de ambigua hechicería,

sabremos, por ejemplo,

que el día es la aureola que provoca

la combustión del sueño, que un arcángel

es un niño asustado con los ojos de almizcle o que la música

no engendra el desvaído de los adolescentes

sino la soledad alófona de la materia,

sabremos con qué rama de olivo llegaremos

hasta el juicio final que nos acecha

y acaso,

con el mundo a la espalda consigamos

un palpitar de estrellas en los dedos,

nada más, nada menos,

porque ya estamos hartos de salir a la calle

con un guardián egipcio,

hartos de que nos echen en los oídos ruiseñores narcóticos,

hartos de arquitecturas y de crucifixiones,

hartos de militancias,

de cadalsos,

de dogmas,

hartos de la fingida bondad de los inválidos,

hartos de la gente que presume certezas y almidona

verdades absolutas

hartos

de estar hartos de todo.

del poemario “Como tu piel desnuda” Ed. Renacimiento”

A veces hace frío,

tanto frío

que no cabe en las manos el nombre de una rosa.

Entonces llego a ti desafiando

el mundo que te ignora

y como alguien

que sabe que te ama y no conoce

todavía la infancia de tus pasos

ni tu aliento de hiedra ni el demonio

nocturno de tu sangre,

como alguien que te sabe con los labios elásticos

y un temblor de humedal entre las piernas

me hospedo en tu mirada, en la erosión

de una llama incruenta.

Y mientras dejo atrás todas las sombras

de las viejas guaridas, mientras cruzo

por los campos minados y tan sólo

los últimos rescoldos me señalan

la ruta de tu cuerpo

hago un acto de fe,

guardo la luz,

los pájaros,

tus ojos…,

al tiempo que repito muy despacio,

sin tocarte, tu nombre.

Y es que hace a estas horas tanto frío

que no cabe en las manos el calor de una rosa.

De “No me pidas que dante cuando vengas” Barrio maravillas

III

Hay un antes del tiempo

y un ayer en que todos teníamos

jardines en la voz y el corazón de fruta,

hubo un antes del tiempo en que el deseo

era como una franja de tierra que tuviera prohibidos

los pijamas de rayas,

un tiempo en que las cosas pasaban lentamente,

tan despacio,

que pudimos comernos las palabras

y dejar en remojo las ideas.

El espacio que queda no es fiable,

no se puede decir si aquella sombra

proviene de una encina o del eclipse

de una panadería,

tampoco

anochece más tarde por que pongas

galgos a custodiar las entrenalgas

o salpiques con agua bendita las aceras.

Lo que sabes de sobra es que los trenes no paran

a partir de las diez,

que las cosas requieren tiempo para asearse,

un casa con música

y luz

y agua corriente,

tú lo sabes muy bien y tienes prisa

y besas los silencios de las aves promiscuas

igual que si estuvieras besando tu retrato.

Una tarde vendrán los limpiabotas con bata de hospital,

tú tendrás una rosa en cada mano,

cantarás a los presos,

a las novias,

a los trabajadores de las fábricas,

moverás tu pañuelo con los dedos de un dios desmemoriado

y te irás alejando con tu cuerpo,

éste mismo,

en que ahora malvives hilando y deshilando las caretas

de todo el universo.

De “Olas en el desván” Próxima edición

El miércoles, en el Centro de Poesía José Hierro

2010-01-17T15:42:23+00:00

Fundación Centro de Poesía José HierroAuditorio del CentroC/ José Hierro, 7 Getafe, MadridMiércoles 20 de enero, 20.00 horasCiclo NarradoresEncuentro con Carlos Salem Hablaremos de todo un poco y habrá lecturas, desde luego. En narrativa, aprovecharé para presentar Yo lloré con Terminator 2 -Relatos de Cerveza-Ficción (Ediciones Escalera), y en poesía sigue vigente Si dios me pide un bloody

CARMEN HERRERA CASTRO

2010-01-14T12:14:34+00:00

Mencionada por:

Lola Crespo

Menciona a:

Eladio Orta

Álvaro Pérez Martín
Fran Nuño
Irene Nárdiz
Lorenzo Ortega
María Luisa Viu Blanch

Manuel Márquez

Antonio Martínez i Ferrer

Emilio Arnao

Alberto García Teresa

Emili Sánchez Rubio

Jorge Espina Fernández

Patricio Domínguez G.

José Manuel Camacho

José Manuel Alfaro

Miriam Palma

Luci Garcés

Antonio Frías

Bio-Bibliografía

Atrapada entre las palabras y las imágenes. De la fotografía a la poesía visual y escénica. Ha publicado el cuento “Piratas y quesitos”, el libro de poemas “Lámina animal”, tiene obra en “Expoesía08” de la Bienal de Poesía Experimental de Euzkadi, en la “Antología de Poetas en Platea”, en la Antología de “Voces del extremo. Poesía y magia”, en el nº 11 de la revista-objeto “Metamorfosis”... Ha realizado lecturas y actividades poéticas en centros de enseñanza, dentro del Plan de Fomento de la lectura, y recitales de poesía escénica, los más recientes en los dos Festivales de Perfopoesía de Sevilla, en la PreBienal “Fronteras de Papel”. Con el grupo La Madeja ha participado en el Recital Chilango Andaluz 2009, y en el recital homenaje a Antonio Machado en la II Feria del Libro del Aljarafe.

web: www.carmenherrera.es

Poética

Cuando leí las “Cartas a un joven poeta” de Rilke, tenía unos catorce años, y desde los diez u once escribía cuentos y poemas. Al tropezar con este párrafo:

“Nadie le puede aconsejar ni ayudar. Nadie... No hay más que un solo remedio: adéntrese en sí mismo. Escudriñe hasta descubrir el móvil que le impele a escribir. Averigüe si ese móvil extiende sus raíces en lo más hondo de su alma. Y, procediendo a su propia confesión, inquiera y reconozca si tendría que morirse en cuanto ya no le fuere permitido escribir.”

Me pregunté si yo podría vivir sin escribir. Entonces no supe responderme. Hoy sé que no podría.

Poemas

Quiero despojarme del barril

y llegar a mi esencia,

anacoreta de palabras,

estoica de formas,

quiero

incorporar el minimalismo a la médula de mis huesos,

hasta que brote espontáneamente

en cada uno de mis actos.

He conseguido

abstraer el barroco de mis fuentes:

dónde todos ven

la imagen ornamentada

de la Macarena,

yo veo

un triángulo inscrito en un rectángulo.

Quiero

que no sobre nada,

que cada espacio ocupe su lugar,

ni una sola palabra sin sustancia.

bajo a los sótanos,

bajo la voz,

desciendo a los abismos,

me largo escalera arriba,

me las piro

y punto:

cada cosa en su sitio.

No quiero equilibrio;

estudié las atávicas reglas de la composición,

las asimilé, las integré, las aprehendí...

con el único fin de destrozarlas un día,

tal vez mañana.

Arrancar los adornos del cerebro

duele.

Huir de la complacencia

es duro.

Estilita, por fin,

desnuda en mi columna,

siento el sol en la piel.

Sólo yo sé

de las pulseras,

zarcillos de corales,

peinetas de carey,

biznagas de jazmines

y el traje de volantes

que me adornan.

Que el arte es largo…

Vicente Tortajada

poeta

fallecido

contaba que

Jaime Gil de Biedma

poeta

fallecido

atribuyo un poema

Antonio Machado

poeta

fallecido

apócrifo

que

viene

navega

rula

suena

resuena

quién sabe qué contó Vicente

quién sabe qué atribuyó Jaime

quién sabe qué escribió Antonio

ahora

el poema se juega en mi terreno,

porque la vida es corta

el arte es un juguete

y todos los poemas son apócrifos.

poemas

vivos

poetas

muertos

que el arte es largo

y además no importa.

Sesión continua (el cine de verano)

Adivina quién viene a cenar tomates verdes fritos la noche de la iguana:

el bueno, el feo, el malo, Indiana Jones y la última Lolita.

El vecino del quinto, con faldas y a lo loco,

pudo reinar, pero sabia demasiado.

A pleno sol dos hombres y un destino rigurosamente vigilados

las prefieren rubias.

El tercer hombre, sólo ante el peligro, recuerda

las amargas lágrimas de Víctor o Victoria

(ese oscuro objeto del deseo) que el viento se llevó.

Haz lo que debas el día de la bestia que mece la cuna.

La gata sobre el nido del cuco

vestida para matar con la chaqueta naranja metálica y mecánica,

toma el dinero y ciento un diamantes para desayuno.

¡Qué noche la de aquel teléfono rojo en el silencio de las galaxias!

Baile básico, fiebre de los sentidos, atracción del sábado,

imperio de los vampiros, instinto fatal…

los corderos bailando con lobos el último tango en mi hermosa lavandería,

los poetas muertos entre las flores al borde de un ataque de nervios.

PEDRO J. SERRANO MUÑOZ

2010-02-09T11:16:56+00:00

Mencionado por:
Eduardo Boix
Alicia García Nuñez

Menciona a:
Pere Gimferrer
Roger Wolfe
Vicente Gallego
Benjamín Prado
Juan Bonilla
Eduardo Boix
David González
Carlos Cebrián
Julio Llamazares
Yolanda Castaño
Annabel M.Z.
Alicia García Nuñez
Blanca Andreu
Eva Vaz
José Luis Piquero
Gonzalo Escarpa
Carlos Marzal
Caballero Bonald
Ángel González (muerto, ya lo sé, y me jode)

Bio-bibliografía

Pedro J. Serrano Muñoz (Pinoso 1963). En la actualidad es miembro del consejo editorial de Ediciones Frutos del Tiempo. Este proyecto editorial, Frutos del Tiempo, fue distinguido en 2003 con el Dátil d´Or, premio otorgado por los medios de comunicación locales; dicho galardón premia la extensa labor cultural realizada en dicha ciudad. También recibió el premio Importante del Mes del Diario Información.

Ha publicado los siguientes libros:
POESÍA:
- Poemas de amor y resistencia (Col. Lunara 1993)
- De la ironía sentimental (Los cuadernos imposibles 1995)
- Como flores en vasos (Los cuadernos imposibles 2001)

PROSA:
- Verano de Louise. El séptimo fruto (Col. Frutos secos 1992)
- La ternura. Relojes y nubes (Col. Frutos secos 1997)
- Paraísos breves. Frutos del tiempo (Col. Temes d´Elx 2000 )

Es director de los premios de Microrrelatos Eróticos Jeanne Traumnovelle, editado en colaboración con el Instituto Municipal de Cultura de Elche.
Ha intervenido con el proyecto POETOS en el I Festival de POESÍA NOSOMOS TANRAROS. COMO??, en el que también han participado, entre otros, Ani B. Sweet, Gonzalo Escarpa, Yolanda Castaño y Najwajean.

Poemas

Tenemos un lavavajillas en casa
que sobrevive a los incendios,
el arco iris que corre por los ojos, como mancha ocular,
y el agua que fluye a través de lo oculto;
tenemos un microondas, peces rojos y negros que
reciben el amarillo del crepúsculo,
y trasladan el sueño hacia la tierra.
Tenemos una secadora que silba con aire helado
y un jarrón japonés pegado al teléfono,
que es como una puta infiel.
Más el suelo que pisamos, más los delirios, más las crisálidas,
tenemos en alguna parte camaradas que en sus rutinas
les agrada tomar las copas, algún café, y fumar
cigarrillos blandos en dulce desidia.
Lo que no tenemos es un mar azul ahorcado en el tabique.
Lo que no tenemos es a Venus
acariciándose el cuerpo al mejor postor,
una isla cuando aquí es pleno invierno,
o una voz como instrumento practico de tortura.

Tenemos azucenas de plástico
sobre una madera rústica,
peces rojos y negros que perdemos
como un áurea de recuerdos.

Del poemario inédito ¿PARA QUÉ SOBREVIVIR A LAS CIUDADES?

***

Después de leerte Sylvia
y contar a mi hija el cuento más oriental de la China
aquel de la liebre de la luna
a la luz de la lámpara de gas.

Lo ví
siempre tiene que haber sitios así
Curioseé
lo ví sin amargura
mientras hay un millar de calles llenas de vestidos y sombreros
lo ví
era el rincón de las lágrimas
donde todos miramos un punto para llorar.

Era el rincón de las lágrimas
donde todos lloramos, Sylvia, tu suicidio,
sin haberte visto morir.

Del poemario inédito ¿PARA QUÉ SOBREVIVIR A LAS CIUDADES?

***

Difícil escribir un poema de amor
en estos tiempos. Escribo que tú estás como ausente.
Escribo que yo estoy. Ahogado. Loco
por la tristeza de un tenderete chino.
Digo que estamos los dos impecables
como los ojos de un “enfant terrible”
digo que esta es mi palabra. Que tienes un ángel,
el ángel que me roza hasta el fondo.
Que todo esto es el comienzo de nuevo.
El barniz con que oscurezco el arcón
después de la guerra.
Urgente. Muy urgente escribir un poema de amor
en estos tiempos.

Emplear las palabras,
y el tono adecuado
después de matar a Troski;
después de amar
en el verano del 42.

Del poemario inédito ¿PARA QUÉ SOBREVIVIR A LAS CIUDADES?

ÁNGEL L. MONTILLA MARTOS

2010-01-11T16:45:15+00:00

Mencionado por:
José Luis González Vera

Menciona a:
Nicanor Parra
José Luis González Vera
Joan Manuel Serrat
Esther Morillas
Joaquín Ríos Arrabal
Daniel Lázaro Abolafio
Alfonso Canales
Luis Alberto de Cuenca
María Eloy García
Pedro Vizoso
Fernando Merlo
José Antonio Mesa Toré
Aurora Luque
Emilio Lobato
Mª Victoria Atencia
Javier Egea
Luis García Montero
Kiko Veneno
Juan Manuel Villalba
Jon Juaristi
Francisco Fortuny
Alberto González Vázquez

Bio-bibliografía

Málaga (1965). Es Licenciado en Filología y realizó su Memoria de Licenciatura sobre Antón de Montoro, poeta satírico judeoconverso del siglo XV.
Obtuvo el primer premio de la Muestra de Literatura Joven del Ayuntamiento de Málaga, por Tres prosas domésticas y un relato para andar por casa. Ha publicado poemas, relatos y artículos en revistas de España, Suecia, Dinamarca e Hispanoamérica (Litoral, Tediria, Puente de Plata, El maquinista de la Generación…). Sus poemarios hasta el momento son: 56 versos (Antología Porosa) (Málaga, 1984), La dulce faena (Málaga, 1989), Igual desarreglo (San Roque, Cádiz, 1995) y Múltiplos de uno (Málaga, 2003). En 2006 consigue el segundo premio del I Concurso de haykus convocado por Renfe Cercanías.
Ha publicado cuatro novelas cortas: Fuera de juego (Madrid, 2000), La mar en medio, (Madrid, 2000), El camarero de la Séptima Avenida (Madrid, 2003) y El viento de levante (Madrid, 2003). Está incluido en la antología de la literatura española Espacios (Editorial Systime, Aarhus, Dinamarca, 2003).
En 1999 estrena en Jerez de la Frontera el texto teatral y las canciones del espectáculo de danza Flamenca. En 2005 es director, autor de texto y banda sonora de La razón de la sinrazón. Más tarde escribe La última partida de Mozart (2006) y El círculo verde (2009).
Ha colaborado como guionista de cortometrajes (Escamas de caballa, Premio del Público del Festival de Cortometrajes de la Diputación de Málaga, 2007). Es guionista y director del cortometraje Ese maldito yo. Ha publicado en Internet una serie de vídeo-haykus. Es bajista del grupo “Talycual”, que actuó en junio de 2008 tras 25 años de silencio. También es compositor, intérprete y editor del disco en solitario Escarceos y simulacros (edición no venal). Desde 2007 regenta el blog Monte Coronado (http://montecoronado.blogspot.com/).

NOTAS PARA ALGÚN DÍA LEJANO ACOMETER LA CUESTIONABLE TAREA DE IMITAR A ARISTÓTELES, HORACIO O BOILEAU Y PERGEÑAR UNA POÉTICA

a.- Los poetas son casi siempre los menos indicados para definir lo que paren, salvo que sean filólogos y, entonces, es peor, si cabe.
Pues lo son, los árboles nunca vieron el bosque.
b.- Mi infancia son recuerdos de un patio en La Palmilla (Málaga). Mi juventud: muchacho barriobajero con buenas dotes para el estudio descubre el poder de la palabra, ese objeto secreto que los demás no controlan porque gritan más o juegan mejor al fútbol. Todo empezó muy místicamente (de tapadillo), entre amores contrariados y ensimismamientos juveniles metafísicos. En esos momentos la creación literaria es más bien una urgencia hormonal. Tras el rubor de tres o cuatro relecturas reciclé el 90% de mi obra poética y el 99% de la prosa.
c.- Dicen los que la leen que mi poesía es fresca, densa, pelín irreverente, culturaloide, cuasi-neorrealista, sutil, intelectuosa, cargada de humor y mala ley, algo así como Quevedo pero con menos amargura existencial (no estoy cojo y prescindo de antiparras). Sí, parece claro que escribo más para la inteligencia que para los sentidos.
d.- Otro rasgo es la tendencia a la concisión. Estudié con minuciosidad los originales latinos de Marcial. Me apasionan las sentencias de O.Wilde, Marx (Groucho), Borges (J. L.), W. Allen o Gracián. Odio a los teóricos que hablan de “géneros menores” y “falta de aliento poético”: miden la literatura por el tamaño. Son como adolescentes en un retrete. No obstante, de un tiempo a esta parte, a no dudar poseído por el espíritu del abuelo cebolleta, cada vez tiendo más a la letanía, a la longaniza verbal y a la verborrea embriagante inmisericorde ad nauseam.
e.- Pensándolo bien (o simplemente pensándolo), lo baso todo en la aliteración y el oxímoron, porque en mi humilde y altiva opinión, la vida no es más que una breve paradoja que nos suena (más o menos) bien.

Poemas

YAHVÉ AIRADO DA INSTRUCCIONES A NOÉ

Esto no es, Noé, lo que aquel día
pactamos a la sombra de un manzano:
Yo te creo a mi imagen, ser humano,
y a cambio tú me rindes pleitesía.

Pero vas con reptil alevosía
me hurtas el huerto, matas a tu hermano
y me alzarás un dedo, orgullo insano
de babilónica albañilería.

Hasta el triángulo estoy ya del pecado:
así que una paloma mensajera
pon al mando de todo lo creado,

vete haciendo de clavos y madera
un barco antidiluvios con tejado,
úntale pez y ciérralo por fuera.

(Múltiplos de uno)

A PROPÓSITO DE MI HERENCIA

Cuando yo nací
el mundo ya estaba ensamblado.
Las clases sociales, las catedrales,
las vendetas y los derechos humanos
circulaban ya desde hacía tiempo.

Nada me preguntaron
sobre mis gustos ni preferencias,
si me agradaba el calor de las doce en verano,
o los tristes escombros en los descampados del extrarradio.
Nadie se acercó al hospital
a darme explicaciones
de por qué las ratas viven en las alcantarillas
y los cucos en los árboles,
de por qué febrero es corto
y el arte es largo.
Nadie tampoco pudo ni quiso justificar
la balanza de pagos de los reinos olvidados,
las utopías, las letras de cambio,
la salsa bearnesa, los estribillos de las canciones del verano,
las curvas peligrosas, los colofones de los libros de viejo,
la supuesta sonrisa de la monalisa,
el olor dulzón de las jacarandas,
la urgencia del sexo de los efebos,
la caída del imperio azteca,
los calcetines desparejados,
el burro perdido y encontrado y perdido de Sancho Panza,
el ojo ausente de Nefertiti.

Yo solito,
y cuando digo yo,
hago extensible el pronombre a todos ustedes,
me las tuve que ingeniar
para saltar los charcos,
pagar las facturas,
doblar lo más correctamente posible las camisas,
reír cada mañana
y dejarlo todo preparado
para que otro reciba en su momento
esta terrible y maravillosa herencia
que nadie se merece.

(inédito)

TÚ Y LAS BALLENAS

Esta noche,
mientras la tensa claridad de las pantallas
expone el penúltimo ridículo de algún honorable ciudadano
y, hastiado, arrugas
un paquete más de patatas metálicas,
al tiempo que una sirena se aleja en la noche del sábado
rumbo a algún semáforo ensangrentado;
no olvides que justo en estos precisos instantes,
oscuras, como buques en la niebla,
cruzan poderosas los altos océanos
las ballenas,
lanzando su chorro de estrellas hacia los cielos,
generando con sus cuerpos
las olas con que juegan días más tardes
los niños pobres de países soleados.
Bailan con las mareas
rozándose los lomos,
emergiendo para respirar de cuando en cuando,
como tú ahora sales al balcón,
en busca del aire puro de esta noche de mayo.

Si metes la cabeza en la bañera,
oirás el eco sordo
de los muebles de los vecinos,
movidos fugaz y rítmicamente,
los timbres inoportunos,
las alarmas de los coches sin dueño,
o el eco del eco de los televisores sin pausa;
pero si aguantas lo suficiente,
si has tomado buen aire
y el alquitrán de tus pulmones te lo permite,
atiende a ese sonido que crece
desde el fondo abisal.

Es el canto de las ballenas,
el lejano lamento submarino
que llega hasta ti,
como un blues austral.
como un aria sin divos,
como una canción sin letra.
Y es el faro móvil y secreto,
el último asidero
para todos los corazones del mundo.

(en Liberlect)

Cuentos para los malos tiempos

2010-01-03T04:15:16+00:00

Para seguir con el espíritu navideño de estos días (yo prometí a alguien ser bueno y recomendar libros amables para estos días, a ver si así parece que me porto bien, ahora que vienen los Reyes), hoy nos vamos a Nueva York. Pero al Nueva York de finales del siglo XIX, porque lo que te traigo hoy es Cuentos de Nueva York, de O’ Henry, editados por Espasa en su mítica colección Austral. Son cuentos protagonizados por gente muy humilde, en general bastante pobre, de esa ciudad enorme y repleta de inmigrantes de diferentes culturas. En general, esos personajes se enfrentarán a grandes paradojas, normalmente relacionadas por el conflicto entre la pobreza y la consecución de la felicidad. Tú ya sabes que los únicos que piensan que el dinero no da la felicidad son los que lo tienen. Sin embargo, estos personajes, pese a su pobreza, se las ingenian para llegar siempre a buen puerto y en todos los cuentos acaba por salir el lado más noble y bueno del ser humano. Como en el relato con el que comienza el volumen, titulado El regalo de los reyes magos, y que es también uno de los más célebres de O’Henry. Trata sobre una joven esposa que está empeñada en hacerle un regalo digno a su marido, una cadenita para su reloj. Pero ella no ha podido ahorrar el dinero suficiente. Lo único que le queda por vender es su hermosa cabellera, que muy bien servirá para hacer pelucas. No te cuento más, porque es una historia con sorpresa, como casi todas las del libro. Porque O’Henry es un maestro de la sorpresa, del desenlace inesperado. También lo es del humor. Su ironía a veces ralla en el sarcasmo. Pero el resultado es siempre optimista, esperanzador: a sus cuentos siempre subyace una fe a prueba de bomba en la condición humana.

O’Henry se llamaba en realidad William Sydney Porter y era un empleado de banca que tuvo que huir a México tras haber hecho un desfalco. Dejó en Estados Unidos a su hija y a su mujer. Pero, cuando esta enfermó, volvió para verla antes de su fallecimiento, fue detenido y condenado a prisión. Fue ahí, en la cárcel, donde empezó a escribir cuentos que publicaba en la prensa, para ganar dinero que enviar a su hija. Cuando salió a la calle se encontró con que era uno de los escritores más leídos del momento. Sus cuentos estaban de moda y la gente se volvía loca por sus libros. Sin embargo, no tuvo un final feliz. Pese al éxito, el alcohol y su mala administración hicieron que muriera en la indigencia antes de cumplir los cincuenta. Según la leyenda, cuando falleció, en 1910, tenía en los bolsillos sólo 23 centavos. Como ves, la vida de O’Henry ya es ella misma una novela.

Aunque fue uno de los escritores más célebres de su época, en España le conocemos poco y en Canarias menos. Sus cuentos, como ya te he comentado, están protagonizados por gente humilde y sencilla que busca soluciones a sus problemas y logra, pese a la precariedad económica, ser feliz. Quizá este tiempo de crisis sea buen momento para sumergirse en este universo narrativo del que uno sale siempre ganando una sonrisa.

Eso sí, esta semana vienen los Reyes y yo ya dejaré de portarme bien. Así que la semana que viene, prometo volver a provocar y a traerte sexo y violencia.

Cuentos de Nueva York, de O’Henry, Madrid, Espasa, 228 páginas.

Este jueves 21, historias de amor y cerveza-ficción en El Corte inglés de Serrano, 52

2010-01-17T12:36:25+00:00