Planetaki Planet malayerba

Mi misión voluntaria en Gibraltar

2012-02-11T07:33:32Z

(Publicado en Diagonal)

Cuando España ganó la Guerra de la Isla Perejil en 2002, muchos dimos por supuesto que Gran Bretaña se rendiría a la evidencia de nuestra superioridad física y moral y, acongojada por la posibilidad de acabar humillada como Marruecos, nos devolvería Gibraltar, cediéndonos además el Ulster durante un par de siglos para compensar la afrenta sufrida desde 1714.

Sorprendentemente, no fue así. Me pasé 67 días con la boca abierta (:^O) , estupefacto y patidifuso a partes iguales. Aún me duele la mandíbula. Un poco. Pero finalmente el Gobierno de España ha decidido solucionar este asunto. El nuevo ministro de Asuntos Exteriores, José Manuel García-Margallo, va saludando a políticos ingleses con un siempre contundente “Gibraltar español” y califica la situación del peñón de “broma”.

Teniendo en cuenta el agresivo rumbo que ha tomado el asunto en manos de este joven ministro de 67 años, el histórico insulto podría terminar en cuestión de semanas, por lo que hace unos días decidí bajar a Gibraltar y darles la buena noticia a esos andaluces que a pesar de lo que diga la prensa controlada por la Pérfida Albión, arden en deseos de volver a ser españoles. O, mejor dicho, de seguir siéndolo porque nunca dejaron de serlo.

Crucé la verja, por supuesto de incógnito. Para pasar desapercibido, me disfracé de inglés, con un monóculo y una pipa. El efecto se perdió parcialmente cuando mostré a las autoridades mi DNI español, aunque al dar los buenos días puse mi mejor acento británico. El guardia civil me preguntó si me encontraba bien. Le dije que sí, pero que al ser inglés, mi constitución no era tan robusta como la de un español.

Me dirigí al primer lugareño al que vi y le comuniqué que el ministro Margallo estaba preparando la operación de liberación del peñón. Le pedí que por favor difundiera discretamente esta información entre sus amigos. Me contestó algo que no acabé de entender, debido al curioso acento que tienen en la zona. Insistí. Volvió a contestarme con palabras ininteligibles. Intenté hacerme entender por gestos. Me imitó. Saqué mi bloc y mi estilográfica y le dibujé un rápido esquema.

Me robó el bocadillo, aprovechando que había dejado abierta mi mochila. Salió corriendo y aunque reaccioné a tiempo, se escapó trepando a unos árboles y desapareció entre la maleza cercana. Entonces caí en la cuenta de que llevaba 20 minutos gritándole a uno de los famosos monos de Gibraltar.

Margallo debe tener en cuenta la presencia de estos taimados animales antes de comenzar con la invasión. Podrían dejar sin víveres a nuestros soldados. Esos monos son además una muestra de las horribles políticas que están llevando a cabo los británicos contra los pobres gibraltareños, que han de vivir entre fieras salvajes, en lugar de disfrutar de los beneficios de la civilización, como el zoo.

Perdí el resto del día buscando (sin éxito) el monóculo, que se me había caído al correr tras el mono, así que no pude completar de modo satisfactorio mi misión. Eso sí, dejé unos cuantos Post-it repartidos por el camino informando de la próxima recuperación de Gibraltar y otros más añadiendo un siempre educado “de nada”.

Nieves Algaba. Cuentos policíacos.

2012-02-11T07:14:39Z

Edaf, 2000. 280 páginas.

Al contrario que los últimos libros que he reseñado, esto no son cuatro cuentos de un mismo tema mal juntados. Es una selección cuidada, acompañada de prólogo y muy bien puesta en contexto. Sí, los relatos son clásicos, pero en eso radica su virtud. La lista es la siguiente:

Maese Cornélius (H. de Balzac)
La tragedia del señor Higginbotham (N. Hawthorne)
Tú eres el hombre (E. A. Poe)
El robo del elefante blanco (M. Twain)
El maestro del misterio (J. London)
Un abono excelente (R. Graves)
Humo (W. Faulkner)
La zambullida (R. Dahl)

Mi única pega es al primero, no por su calidad, sino porque ocupa casi la mitad del libro. Eso sí, es curioso pensar en Balzac como en uno de los fundadores del género policíaco. El resto ya los había leído varias veces pero son tan buenos que pueden leerse varias más. El de Hawthorne es otro antecedente del género, el de Twain es una parodia divertidísima y el de Faulkner, junto con todos los incluídos en Gambito de caballo, un ejemplo de que estos cuentos pueden cobrar altura literaria sin perder de vista los mecanismos del gnénero.

Calificación: Muy bueno.

Un día, un libro (164/365)

Extracto:
La dificultad se resolvía suponiendo que el narrador hubiera cometido un error de un día en la fecha del suceso; por ello, nuestro amigo no dudó en comentar el acontecimiento en todas las posadas y en todas las tiendas de pueblo del camino, gastándose un atado entero de capa española entre la veintena o más de públicos horrorizados. Descubría que era invariablemente el primer portador de la noticia, y lo abrumaban tanto a preguntas que no pudo menos de completar los detalles, hasta que aquello se convirtió en una narración muy respetable. Se encontró con un dato que corroboraba el caso. El señor Higginbotham era comerciante, y un antiguo dependiente suyo, a quien relató los hechos Dominicus, confirmó que el anciano caballero tenía la costumbre de volver a su casa a través del huerto de frutales, al caer la noche, llevando en el bolsillo el dinero y los papeles de valor de su comercio. El dependiente no manifestó gran pesar por la tragedia del señor Higginbotham, dando a entender lo mismo que había descubierto el vendedor ambulante en sus tratos con él: que era un viejo cascarrabias, de la orden del puño6. Heredaría sus bienes una sobrina suya muy bonita que era maestra de escuela en Kimballton.
Entretenido en contar la noticia para el interés público y en hacer tratos para velar por sus propios intereses, Dominicus se retrasó tanto en su camino que decidió hacer noche en una posada situada unas cinco millas antes de Parker’s Falls. Después de la cena, encendiendo uno de sus mejores puros, se acomodó en la taberna y repitió la historia del asesinato, que había crecido tanto que tardó media hora en contarla. Había hasta veinte personas en la 6 Coloquialmente se aplicas a las personas egoístas y avaras.
sala, diecinueve de las cuales lo aceptaron todo como si fuera el Evangelio. Pero la vigésima era un granjero de edad avanzada, que había llegado a caballo hacía poco tiempo y que estaba sentado entonces en un rincón fumando su pipa. Cuando concluyó el relato, el granjero se puso de pie muy despacio, colocó su silla enfrente de la de Dominicus y se quedó mirándolo de hito en hito, echando al vendedor ambulante el humo de tabaco más infame que este había olido en su vida.
—¿Estaría dispuesto a hacer una declaración jurada —le preguntó, con el tono de un juez de pueblo que hace un interrogatorio— en el sentido de que el viejo propietario señor Higginbotham, de Kimballton, fue asesinado en su huerto de frutales anteanoche, y de que lo encontraron ahorcado de su peral grande ayer por la mañana?
—Yo lo cuento como lo oí contar, señor mío —respondió Dominicus, dejando caer el puro que tenía consumido a medias—. No digo que fuera testigo de vista. De manera que no puedo jurar que lo asesinaran exactamente de esa manera.
—Pero yo sí que puedo jurar que si al propietario señor Higginbotham lo asesinaron anteanoche, yo me tomé un vaso de cerveza amarga con su espíritu esta mañana. Como vecino mío que es, me llamó desde su tienda cuando yo pasaba por delante a caballo, me hizo entrar, me convidó y después me encomendó un pequeño recado para que se lo hiciera por el camino. No dio muestras de tener más noticias de su asesinato que yo mismo.

Una burla y una ofensa

2012-02-11T07:22:26Z

Kepa Murua. El gato negro del amor

2012-02-11T01:06:59Z

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Com s’acabarà el món

2012-02-10T15:40:24Z

A pocs kilòmetres de Malabo, un mandril menja un fruit en mal estat i vomita uns arbres més enllà. El vòmit queda a les plantes, que són engolides per elefant, els excrements del qual es venen com a fertilitzant a varis països del primer món.

A Bèlgica, Guillaume Néry cultiva el seu hort urbà amb fertilitzant africà. Aquell cap de setmana prepara una amanida 100% ecològica amb la que delecta a família i amics . Una setmana després, Guillaume presenta símptomes de grip estomacal sangrant, mareig, vòmits i febre. Als 72 anys d’edat, fidel militant en contra del poder farmacèutic, Guillaume es nega a prendre antibiòtics, convençut de que els símptomes decauran als pocs dies. S’equivoca. Guillaume és enterrat cinc dies després, en una cerimònia íntima on coincideixen diversos amics de la família, en plena recuperació d’un procés estomacal desconegut.

L’endemà, entre sentides mostres de condol, un comentari al Facebook de Guillaume explica que ell també ha passat mala setmana i ha estat molt marejat. En breu minuts, altres amics de la família Néry aporten el seu testimoni gastrointestinal, en un to cada vegada més preocupat. Algú penja l’adreça del centre d'assistència primària més proper.

La majoria d’amics coincideix a la cua d’urgències. Una parell encara no estan del tot recuperats, i els demés els sembla que es tornen a trobar malament. La cua, però, no avança, i Remy Savant ha d’anar al lavabo un parell de cops. La senyora de Savant, farta i angoixada comença a dir en veu més alta del normal que el seu marit està cagant sang, i que a veure que passa, que si estem en un país del tercer món o què. El senyor Savant, que ha marxat de casa sense sopar i presenta clars símptomes de mareig, fa una fila cada vegada més galdosa, i amb prou feines aguanta les ganes de vomitar. Deu minuts després, els metges d’urgències prenen la pressió i una mostra de sang a tothom, donen la baixa laboral a Savant i fan constar quatre casos de infecció- diagnòstic temptatiu-E.Coli- a la base de dades de l’hospital.

El metge de guàrdia no ho sap, però el botó “enter” que està a punt de prémer destruirà el món.

En el tercer subnivell del Centre Europeu per a la Prevenció i el Control de Malalties (Tomtebodavägen 11a, Solna, Suècia), un algoritme calcula les probabilitats de trobar tres casos d’infecció estomacal fora de temporada a Bèlgica, dos a Alemanya i quatre a Suïssa en menys de 24 hores de diferència. El nombre resultat està per sota del mínim establert pel CDC l’any 2008 (rev.2010), cosa que genera un avís automàtic a tots els països de la Unió Europea: alerta per virus desconegut.

Al tractar-se d’un virus que ha causat una víctima mortal, l’avís circula amb codi àmbar: infecció mortal/abast regional. Un equip de forenses especialitzats aterra a Bèlgica per exhumar les restes del difunt Néry i prendre noves mostres de sang a tots els implicats. Tot just baixar de l’avió, tots ells reben un correu en les respectives blackberrys: nova víctima mortal a Éciga, Espanya. El missatge no explica que el difunt és un nadó de sis mesos diagnosticat des d'en feia dos; l’algoritme de Solna emet un nou avís, ara ja a categoria europea, alerta roja.

Les principals emissores de televisió, cadenes de ràdio i serveis de premsa reben l’alerta automàtica. Reuters distribueix la noticia de la doble mort a les xarxes socials i els principals informatius mencionen el cas en els seus espais nocturns. El Centre Europeu per a la Prevenció i el Control de Malalties admet públicament el cas i admet que la infecciós erà tractada en el proper informe del TropNetEurop Suirvilance Report , però mentrestant recomana prudència. Aquesta darrera part no s’inclou en la cita que distribueix Reuters, i tampoc en el d’ Europa Press. Els informatius obren amb les declaracions del CDC Europeu. Un parell de becaris intenten que familiars i amics parlin en antena.

#EUInfection és trendig topic mundial. Centenars de metges, biòlegs, i botànics son entrevistats ens els magazines de mig continent. Reporters en contacte per obra passen les nits als hospitals entrevistant a tot aquell que presenta algun símptoma de no trobar-se bé. En surten uns quants. Es recomana no sortir de casa. La UEFA demana a l’afició que recolzi els seus equips a l’estadi. GOL Televisió enregistra i emet en menys de 24h un spot on ofereix tots els partits de lliga que queden per menys de 50 euros. Apareixen reportatges parlant de pandèmia i crisis global. Alguns supermercats esgoten les existències de patates fregides i llaunes de Coca Cola. El President de la Unió Europea de torn (Turquia) crida a la calma des d’una ubicació geogràfica desconeguda. Sovintegen les baixes laborals en la pràctica totalitat de fàbriques. Els sindicats de transport públics anuncien una vaga indefinida fins que no es garanteixi la seva seguretat. Augmenta la dotació policial as carrers. Els carrers estan deserts, a excepció de la dotació policial extraordinària. Un policia d'incògnit és detingut per un policia per conducta sospitosa. Al menys dos presentadors de televisió es neguen a acudir al seu lloc de treball i son despatxats. El Sindicat de Periodistes inicia una vaga indefinida fins que no es garanteixi la seva seguretat. Moltes emissores de ràdio comencen a programar espais musicals. Anonymous distribueix els informes mèdics belgues on la pandèmia es diagnosticava com a E.Coli. En protesta, el Sindicat de Metges inicia una vaga indefinida fins que no es garanteixi la seva seguretat. Creixen els actes de pillatge i les denuncies per assalt. El Sindicat de Policies es planteja iniciar una vaga indefinida fins que no es garanteixi la seva seguretat, però no cal perquè el Ministre d’Interior, en coordinació amb els seus homòlegs europeus, destaca una dotació especial de les forces armades i instaura el toc de queda. Cada nit es senten alguns trets. El Kremlin inicia una forta acció armada a Txetxènia, i Xina inicia converses amb Corea del Nord. Els Estats Units tanquen les seves fronteres amb caràcter indefinit. La RIAA obre tots els seus arxius musicals al públic. Sense transportistes (en vaga indefinida fins que no es garanteixi la seva seguretat) es dispara el pillatge, la violència indiscriminada, la malnutrició i les malalties. A sobre, neva. El món s’acaba.

Amb la col·laboració inestimable de Steven Soderbergh i Tomàs Molina.

Endogàmia Virtual: Després ens diran que no vàrem avisar.

Busque la diferencia

2012-02-10T14:44:24Z

Estos dos titulares aparecen tal cual, uno sobre otro, en la portada de hoy de El Correo.

Poul Anderson. Relatos de inmortales.

2012-02-10T06:49:04Z

Bibliotex, 1998. 96 páginas.

Recopilación de cuentos, fragmentos de la novela La nave de un millón de años, que ya me había leído, sobre las aventuras de gente que nace inmortal. Lo encontré gratis, así que nada que objetar, y además los relatos funcionan bastante bien sueltos. La lista:

El camarada
Ningún hombre escapa a su destino
Fantasmas
La última medicina

El mejor el segundo, que no pierde nada aislado, y el peor el cuarto, algo deslavazado.

Calificación: Bueno.

Un dia, un libro (163/365)

Extracto:
Su cayado era una lanza, pues ningún hombre viajaba desarmado en el norte; pero en el hatillo llevaba un arpa enfundada, y no dañaba a nadie. Cuando encontraba una casa al anochecer, dormí allí, pagando la hospitalidad con canciones y relatos y noticias del exterior. De lo contrario, se arropaba en la manta y al amanecer bebía en un manantial o un arroyo o comía el pan y el queso que le había dado el último anfitrión. Así había viajado la mayor parte de sus años, de un confín al otro del mundo.
Era un día fresco bajo un cielo borroso donde es-f caseaban las nubes y el sol giraba hacia el sur. Los bosques que rodeaban las colinas de Gautlandia guardaban silencio. Los abedules habían empezado a amarillearse, y el verde de los robles y encinas era menos brillante. Oscuros abetos se erguían entre ellos. Grosellas maduras relucían en la sombra. El olor de la tierra y la humedad impregnaba el aire.
Gest oteó desde el risco al que había trepado. Abajo, la tierra rodaba hasta un horizonte desleído. En
general era terreno boscoso, pero prados y campos arados asomaban aquí y allá. Vio un par de casas empequeñecidas por la distancia; penachos de humo adornaban los tejados. En las cernacías un arroyo rutilante corría hacia un lago que brillaba en la distancia.
Se había alejado tanto del campo de batalla que los destrozos y los muertos resultaban borrosos. Aves carroñeras sobrevolaban el lugar, una negrura giratoria que también se había vuelto diminuta. Apenas podía oír los gritos. A veces el aullido de un lobo se elevaba y quedaba suspendido sobre las colinas antes de morir entre ecos.
Los supervivientes se habían retirado rumbo a sus hogares. Llevaban consigo a los parientes y amigos heridos, pero apenas habían podido echar unos terrones sobre los caídos que conocían. Un grupo con el que Gest se había cruzado esa mañana afirmaba que el rey Sigurdh, en resguardo de su propio honor, se había llevado el cuerpo de su enemigo el rey Harald para ofrecerle dignos funerales en Upsala.
Gest se apoyó en su lanza, menó la cabeza y sonrió tristemente ¿Cuántas veces había visto esto, después de que los jóvenes embistieron para perder la vida? No lo sabía. Había perdido la cuenta en el desierto de los siglos. O bien nunca había tenido ánimo para llevar la cuenta, ya no sabía cuál de ambas cosas. Como siempre, sintió la necesidad de brindar una despedida, lo único que él o cualquier otro podía ahora brindar a esos jóvenes.

Sentenciado

2012-02-10T06:56:43Z

La cruzada de los niños

2012-02-10T00:14:24Z

Es uno de los libros más intensos y conmovedores de la historia de la literatura contemporánea, una de esas obras milagrosas que un autor excepcional escribe en un estado de gracia irrepetible.

Marcel Schwob compuso La cruzada de los niños con un envidiable temple poético y una excepcional altura verbal y emocional que hacen que probablemente este breve texto, un poco anterior a sus Vidas imaginarias, sea la cima de Schwob, lo que es tanto como hablar de una altura literaria casi inaccesible.

Ahora se cumplen ochocientos años justos del episodio que inspiró esta obra: la cruzada que iniciaron, en 1212, 30.000 niños alemanes y franceses para conquistar Jerusalén. En un estado intermedio entre la alucinación y la histeria, entre el fanatismo y la manipulación irresponsable de quienes los azuzaron, aquellas desorientadas masas infantiles sin guía ni orden, aquellos pueri sine rectore probablemente desconocían que debían atravesar el mar.

No se sabe hasta dónde llegaron en aquella peregrinación ingenua y visionaria hacia la catástrofe. Muchos murieron, otros acabaron en manos de traficantes norteafricanos de esclavos, que los vendieron en mercados de Egipto.

Schwob sumó al potente patetismo de aquellos hechos terribles la fuerza añadida de una larga obsesión que le permitió coronar, con lenguaje de alto voltaje poético, un retablo de ocho cuerpos con ocho breves monólogos que presentan aquel itinerario desde distintas perspectivas: el goliardo, el leproso, dos Papas, tres niños...

Escribió Borges en un prólogo memorable a esta obra memorable:

A fines del siglo XIX, Marcel Schwob -creador, actor y espectador de este sueño- trata de volver a soñar lo que había soñado hace muchos siglos, en soledades africanas y asiáticas: la historia de los niños que anhelaron rescatar el sepulcro. No ensayó, estoy seguro, la ansiosa arqueología de Flaubert; prefirió saturarse de viejas páginas de Jacques de Vitry o de Ernoul y entregarse después a los ejercicios de imaginar y de elegir. Soñó así ser el papa, ser el goliardo, ser los tres niños, ser el clérigo.

Reino de Cordelia acaba de reeditar La Cruzada de los niños con una espléndida traducción de Luis Alberto de Cuenca y con las bellísimas ilustraciones a dos tintas de Jean-Gabriel Daragnès, unos grabados que tienen la consistencia de las esculturas románicas de madera o de piedra.

Manda huevos

2012-02-10T00:14:24Z

Peligro

2012-02-10T00:14:24Z

Recibido: Juan Jacinto Muñoz Rengel, El asesino hipocondríaco.

2012-02-09T22:22:42Z

Menuda sorpresa ayer al llegar a casa. Estaba escuchando a Juan Jacinto Muñoz Rengel en la radio, con su programa Literatura en breve y al abrir la puerta me encontré un paquete con su último libro.

Ignoro si debo agradecérselo a él o al departamento de publicidad de la editorial. En cualquier caso, gracias, me alegró el día.

Los libros como refugio

2012-02-09T22:22:42Z

Cuando se glosan las virtudes de la lectura se olvida con facilidad que los libros pueden ser un refugio. El que estoy leyendo me protege de las inclemencias del tiempo, me da calor.

Foto: CHRISTOPHE • JACROT

Cultura, palabra polisémica

2012-02-09T06:09:20Z

Vía Santi Rodríguez

Varias autoras. Damas del crimen.

2012-02-09T05:35:53Z

Comunicación y Publicaciones, 1998. 126 páginas.

Una recopilación de relatos de género negro escritos por mujeres. La lista es la siguiente:

Modelados en barro, Alicia Giménez-Bartlett
Casi humanos, Ruth Rendell
Testigo de cargo, Agatha Christie
Lo que trajo el gato, Patricia Highsmith
El asesinato de Santa Claus, P.D. James

El de Alicia me anima a leer alguna novela de Petra Delicado, el de Ruth Rendell me encantó, Patricia Highsmith me confirma su gran talento y el de Agatha Christie y P.D. James son simpáticos. Una buena selección.

Calificación: Bueno.

Un día, un libro (162/365)

Extracto:
Lo más cerca que había estado Garzón de un modelo de alta costura fue el día que lució su traje de Primera Comunión. Mi caso no era muy diferente; claro que, al menos, yo conocía la existencia de pasarelas, diseñadores, colecciones de invierno y hasta había oído hablar de Yves Saint-Laurent. El subinspector, no. Lo de colección le sonaba a sellos, la pasarela a puente y a Saint-Laurent hubiera podido confundirlo con un mártir francés. Puede que fuera debido a ese obvio desconocimiento de la materia por lo que levantó ampollas nuestra designación. Todos los compañeros acusaron al comisario Coronas de injusticia: «¿Por qué ellos y nosotros no?» era la pregunta. Por una vez se morían de ganas de trabajar; en especial los jóvenes, todos unos esnobs que se gastan la pasta en zapatos italianos, y camisas de marca, y para quienes la palabra «diseñador» está muy por encima de cualquier otro quehacer. Supongo que es cosa de épocas, en realidad. En la mía el esnobismo era harapiento, con lo que al menos ahorrábamos y podíamos seguir denostando al Capital. En tiempos del subinspector…, bueno imagino que con tener una buena bufanda para pasar la posguerra ya podía uno sentirse feliz.

Más imputados

2012-02-09T05:42:24Z

Irene Jiménez. La suma y la resta

2012-02-08T23:14:37Z

Como dice Rafa, respirando un poco mejor

2012-02-08T21:24:08Z

Karlos me ha traído una bolsa de nubes al trabajo. Una bolsa de nubes. Él. El paladín de la buena alimentación. El capitán general de la liga antichuches. Creo que aún no se ha repuesto de lo de mi cáncer de huesos que no era cáncer de huesos. No sé si aprovechar la coyuntura para confesarle que quien le rayó el lateral trasero del coche no fue un desalmado conductor desconocido, sino estas manitas mías (que se han de comer los cerdos) con la inestimable colaboración de una de las columnas de su parking.

Mi suegra está bastante cabreada por haber llevado lo de mi sombra chunga en secreto y no haberle dicho nada antes. Me ha castigado sin maravisopa de marisco hasta las Navidades del 2014, y ha amenazado con darme coliflor con mayonesa el domingo, cuando vayamos a comer. Odio la coliflor con mayonesa. Y sin mayonesa. Odio la coliflor. Por muy vitamínica que sea, sabe igual que huele; a pedo absoluto. Yo le he dicho muy educadito (y muy mentiroso) que me había críado con frailes, como Marcelino Pan y Vino, y que eso hacía que me comiera las coliflores sin rechistar, además de no molestar nunca a nadie con mis problemas de salud. Ella ha dicho "¡marcelino pan y pollas!" (literal) y luego me ha dado un cuadernazo y un beso. Por ese orden: primero un cuadernazo ¡ponc! (que ha dolido porque era un cuaderno de los de tapa dura) y luego un beso ¡chuik!

Mi suegra es una mujer de mucho carácter y muchos contrastes, igual que Karloszeta. En un minuto te achuchan, y en el siguiente te sacan los mondongos con una cuchara. Creo que forma parte de la genética familiar.

Estoy contento porque hay bastantes posibilidades de que me puedan extirpar el tumor sin intervención quirúrgica, con sólo 24 horitas de hospitalización y saliendo de allí por mi propio pie. Menos mal. Estoy un poco hasta los cojones de médicos y hospitales en lo que va de invierno. A este paso van a tener que ponerme una estrella de la fama en el suelo de la entrada, como las de Hollywood Boulevard. Cada vez que voy, me dan los buenos días hasta las limpiadoras de los wáteres.

Hace mucho frío en la calle. Le he hecho a Asesino Desgarracipotes un jersey con uno de mis gorritos-condón, para abrigar un poco su escasez de chicha cuando le saco al parque. Queda cantidad de raro con él puesto. Parece un perro-bala. Karloszeta se ha descojonado vivo cuando lo ha visto. Hemos tenido que parar a mitad de camino para que cogiera aliento y se secara las lágrimas(Karloszeta, no el perro). Pobre Asesino. Como un día aprenda a hablar humano, nos va a mandar a todos un poquito a la mierda.

Concurso de traslados

2012-02-08T13:24:28Z

Entre las ofensas al orden lingüístico a las que nos tieneacostumbrados el lenguaje de la política se encuentra el uso del verbo«trasladar» con el sentido de «transmitir». Es cierto que en ocasiones puedenactuar como sinónimos y que nada impide decir de alguien que «ha trasladado» aotro el mensaje recibido de un tercero («los sindicatos trasladaron a lapatronal la decisión de la asamblea»); pero al hablar de las comunicacionesdirectas y normales entre un emisor y un receptor es preferible «transmitir».Por alguna extraña razón «trasladar» se ha convertido en una de esas palabrasmagnéticas que afloran a cada paso en boca de nuestros representantes, y que laprensa difunde con un entusiasmo digno de mejor causa. Estos días hemos podidoleer enunciados del tipo «la Diputación traslada a los ayuntamientos que nopuede aplazar su deuda» o «el alcalde trasladó al vecindario que no podránrealizarse las obras». En ambos casos el complemento directo ya no está ocupadopor un nombre sino por una oración, lo cual aconseja recurrir a cualquier otrode los muchos verbos de comunicación que tanto abundan en nuestro léxico:decir, informar, expresar, declarar, anunciar, advertir, indicar, opinar,manifestar, etcétera.

Sin embargo la fuerza de las modas es arrolladora, y«trasladar» se está imponiendo incluso en casos donde desaparece la mención deldestinatario mediante el correspondiente complemento indirecto: «el comité de empresa ha trasladado que los paros continuarán indefinidamente», «Criado ha trasladado que este lunes es un día triste para los vilalbeses». Tanto trasladoacaba mareando; con lo sencillo que sería limitarse a «decir» las cosas.

Norman Spinrad. Incordie a Jack Barron.

2012-02-08T04:47:15Z

La factoría de ideas, 2004. 340 páginas.
Tit. Or. Bug Jack Barron. Trad. Gádor Soriano.
Audiencia

Antes de escribir esta reseña he buscado por la red para ver si gustaba o no. Aquí gusta mucho: Incordie a Jack Barron, aquí no gustó pero pareció interesante: Incordie a Jack Barron y aquí pareció una lectura agradable: Incordie a Jack Barron. En todas encontrarán resúmenes del argumento mejores que lo que ponga yo aquí.

El caso es que es una novela con muchos defectos, el mayor para mí es lo increíble de la trama. Pero me encanta. Todo es excesivo, casi paródico, como si fuera un cómic. De este mismo autor es Pequeños héroes, otra novela llena de fallos, que sin embargo he leído como cuatro veces. De esta también haré relectura.

Si en la ciencia ficción lo importante es la idea, no lo es menos ser original por el punto de vista, por el estilo o por la desmesura. Una novela como esta tendrá tantos detractores como admiradores, pero no dejará indiferentes.

Calificación: Muy buena (sobre gustos…)

Un día, un libro (161/365)

Extacto:
—¿Qué es lo que le incordia a usted esta noche?—pregunta Jack Barron con una voz que está de vuelta de todo: conoce Harlem, Alabama, Berkeley, North Side, Strip City, conoce las paredes de cemento muy bien pintadas de un millar de Proyectos de Siglo de Oro orina dentro de una celda carcelaria conoce el cheque dos veces al mes lo suficiente para mantenerse moribundo (Seguridad Social, Ayuda Social, Desempleo, Salario Anual Garantizado cheque azul-cianuro-claro del Gobierno), lo conoce todo y está de vuelta de todo pero no puede dejar de preocuparse, el forastero que está en el secreto.

—Lo que le incordia a usted incordia a Jack Barron —Barron hace una pausa, sonríe con una sonrisa de basilisco, sus ojos oscuros parecen recoger las sombras cinetascópicas sobre fondo negro, Dylan-JFK-Bobby-equívoco-Buda—. Y todos sabemos lo que ocurre cuando alguien incordia a Jack Barron. Espero sus llamadas. El número es el 212.969-6969 (seis meses de lucha con la Bell-F.C.C. para obtener un número especial mnemotécnico), y vamos a recibir la primera llamada… ¡ahora mismo!

Jack Barron extiende la mano y pulsa la tecla de sonido del videófono (la cámara del videófono y el rostro de la pantalla se alejan de la cámara del estudio). Cien millones de pantallas de televisión se desdoblan. La cuarta parte inferior, a la izquierda, muestra la imagen en blanco y negro de un hombre de cabellos blancos y camisa blanca, negro contra el fondo gris desvaído del videófono; las otras tres cuartas partes de la pantalla están ocupadas en color por Jack Barron.

—Este es el programa Incordie a Jack Barron, y está usted en antena, amigo. Es todo suyo hasta que yo diga basta. Nos contemplan cien millones de norteamericanos, y todos ellos esperan oír quién es usted, de dónde es, y qué es lo que le incordia, amigo. Esta es su ocasión para incordiar a quien quiera que le incordie a usted. Está usted conectado conmigo, y yo estoy conectado con todo el país. De modo que adelante, amigo, suelte los torpedos… Incordie a Jack Barron —dice Jack Barron, con una ancha sonrisa vamos-a-dejarles-a-todos-boquiabiertos.

—Me llamo Rufus W. Johnson, Jack —dice el viejo negro—y, como usted y el resto del país pueden ver a través de la televisión, soy negro. No tengo por qué ocultarlo, Jack. Soy negro. ¿Comprende? No soy un hombre de color, ni de tez morena, ni mulato, ni cuarterón, ni ochavón, ni babuino. Rufus W. Johnson es un negro neg…

—Tranquilo, amigo—interrumpe la voz de Jack Barron, autoritaria como un cuchillo; pero un leve encogimiento de sus hombros, una leve sonrisa, tranquilizan realmente a Rufus W. Johnson, que sonríe y se encoge de hombros.

—Sí —dice Rufus W. Johnson—, no debemos utilizar esa palabra, amigo. Llamémosles Afro-Americanos, gente de color, negros americanos, lo que ustedes quieran. Pero nosotros sabemos cómo les llaman… No, usted no, Jack (Rufus W. Johnson deja oír una leve risa). Usted es un pálido, pero un pálido negro.

—Bueno, podríamos dejarlo en sepia—dice Jack Barron—. No querrá que me rescindan el contrato… Pero, ¿qué es lo que pasa, señor Johnson? Espero que no me habrá llamado usted simplemente para comparar colores de tez.

—Pero el problema es ese, ¿no es cierto? —dice Rufus W. Johnson, muy serio ahora—. Al menos, lo es para mí. Y para todos nosotros, los Afro-Americanos. Lo es incluso aquí en Mississippi, supuestamente el país del hombre negro. El problema es exactamente lo que usted ha dicho: una comparación de colores de tez. Me gustaría que el videófono pudiera transmitir en color, entonces podría poner en marcha mi aparato de televisión, manipular los mandos del color y verme a mí mismo rojo, verde o púrpura: gente de color, ¿sabe?

—Vayamos al grano, señor Johnson—dice Jack Barron con una sombra de impaciencia en su voz—. ¿Qué es lo que le incordia a usted exactamente?

—Estamos en el grano—responde Rufus W. Johnson, imagen gris-sobre-gris de rostro negro, arrugado, ofendido, enfurruñado, ensanchándose hasta llenar tres cuartas partes de la pantalla, con Jack Barron en la esquina superior a la derecha—. Cuando uno es negro sólo le incordia una cosa, y le incordia las veinticuatro horas del día, siete días a la semana, desde que nace hasta que muere. Pero hubo una época en que ser negro era algo que terminaba cuando uno moría. Ahora no. Ahora tenemos esa ciencia médica. Tenemos esa Fundación para la Inmortalidad Humana. Congelan cuerpos muertos como platos precocinados hasta que los científicos médicos sean lo bastante listos como para descongelarlos, arreglarlos y hacerlos vivir hasta el Día del Juicio Final. Es lo que ellos dicen, ese galápago de Howards y sus lacayos: “¡Algún día todos los hombres vivirán para siempre a través de la Fundación para la Inmortalidad Humana! “

Enterrado y olvidado

2012-02-08T04:53:41Z

T. S. Eliot. La aventura sin fin

2012-02-08T06:35:09Z

Mi Ángel de la Guarda es Chuck Norris

2012-02-07T20:28:42Z

Osteoma osteoide en la zona lumbar. Sin malignidad. De cáncer no moriré, pero cada vez es más seguro que un día de estos lo haré por stress traumático.

Le contaba a María que mi superhéroe se me ha derrumbado. Como una roca había aguantado todos estos días. Impasible, tranquilo y procesionando por dentro. Pero... dadme un punto de apoyo y derrumbaré un superhéroe. El médico dice "Bien, tiene usted un tumor sin malignidad..." Él da un puñetazo en la mesa y empieza a gritar "¡Y NOS TIENEN ASÍ TRES DÍAS! ¡¡TRES DÍAS!! ¡POR NO HACER UNA PUTA LLAMADA DE DIAGNÓSTICO EN VEZ DE CITARNOS COMO GILIPOLLAS Y TENERNOS SUFRIENDO 72 HORAS! ¡TRES DÍAS JODIDOS PORQUE USTEDES TRATAN A LA GENTE COMO SI FUERA GANADO!- Y venga a dar puñetazos en la mesa. Y venga saltar el vasito de los lápices. Y el médico -bueno, caballero, cálmese...- y él con los ojos fuera de las órbitas -¡NO ME CALMO HOSTIA! ¡NO ME CALMO! YA SE QUE A USTED LE IMPORTA UNA MIERDA QUE EL CHICO HAYA TENIDO QUE ESTAR SUFRIENDO DESDE EL VIERNES!¡YA LO SE!-

Entonces caigo en la cuenta de que aunque diga "el chico" no se refiere a mí. No soy yo el que ha estado sufriendo desde el viernes. Después de todo, soy el enfermo. Puedo llorar, deprimirme y no levantarme de la cama, si me da la gana. Los de mi alrededor lo comprenderán, me arroparán y dirán "pobrecillo". Pero él no puede hacer eso. Él tiene que tragar, aguantar, sacar cabeza. Sonreir y decirme que todo saldrá bien. Buscar ocho formas diferentes de cambiar de tema y hacerme olvidar. Tirar de mí como sea. Levantar barricadas que aguanten una batalla de meses y más meses de puto infierno. No rendirse nunca.

Así que me lo llevo fuera de una manga y le digo "Ya está. Estoy bien. Te tienes que calmar..." y él dice "No tienes cáncer de huesos..." Yo repito "No tengo cáncer de huesos, no..." Él se tapa la cara con las manos "El cáncer de huesos es mortal y muy doloroso... el cáncer de huesos es... una mierda... he estado leyendo estos días... un tumor en la columna es... horrible... no se sobrevive..." Le quito las manos de la cara. "Vale, ok. Pero yo no lo tengo. Yo estoy bien." Él se queda un rato mirándome en silencio. Luego dice "Necesito tomar el aire", y se marcha dando grandes zancadas, dejándome solo en la puerta de la consulta. Noto cierto alivio bajo las gafas del médico cuando entro y descubre que no soy el que descoloca lápices a puñetazos.

Recojo volantes, papeles, explicaciones, resonancias... todo. Just thinking about tomorrow. Cuando salgo a la calle, me lo encuentro apoyado contra la pared. Y está roto. Con todo lo grande que es. "Era demasiado pronto. No te he enseñado China." Le digo "Sí... lo de China es importante..." Se ríe. "No cuentes este numerito en tu blog." Me pongo el abrigo. "Claro que no, hombre... no se me ocurriría..."